У меня есть брат. Его зовут Сережа.
Когда он родился, я считала себя вполне половозрелой восьмилеткой, поэтому никогда не воспринимала этого малька всерьёз. Ну, сами подумайте, как можно относиться серьезно к человеку, который прятал под подушкой свои первые танцевальные туфли, а мы задыхались от их аромата - ведь они были китайскими.
И пусть время показало, что эти туфли стали первым шагом к его чемпионской карьере и к встрече с будущей женой, в моей голове он до сих пор тот маленький белобрысый пацан, который лежал в обнимку с туфлями.
Как-то так случилось, что вчера этому мальку исполнилось 34. У него красивая борода, замечательная семья и куча проектов. Те, кто пришел со мной из соцсети, чье имя теперь нельзя называть вслух, видели оххулиард сториз с участием этого обормота.
Сегодня я подарю ему торт. На нем написана мысль, которая вторые сутки крутится в моей голове. В смысле тридцать четыре? А сколько тогда мне? Да ну, паспорт лжет - Даше 22.
Жестокая правда заключается в том, что я даже на тридцать себя не ощущаю, ну максимум на 25. Вот такие вот дела.
Пойду выпью яду, а потом позвоню пластическому хирургу и сурово прошепчу ему в трубку: точи свой скальпель, пришла пора натягивать мне глаз на Опу.
Потом пойду на алик и куплю свои первые танцевальные туфли, они должны быть непременно китайские и вонять так, чтоб резало глаза. Ну, вдруг это станет началом чего-то прекрасного.
Возможно, меня запишут в танцевальный кружок для тех, кому за 30. Хотя я бы предпочла танцевальный коллектив «Ю» - для тех, кому всё пох@Ю. Вот и всё. Вот и всё.
Интересно бородатый малёк даст мне торт попробовать, или употребит в одно лицо?
P.S. Вы на сколько лет себя ощущаете? Танцевать любите?