Конечно, не любой совет есть средство от тоски. А Сэнди любит синий цвет, собак и васильки. В ушах у Сэнди — птичий гам в неведомой глуши. Гуляет лето по югам и к Сэнди не спешит. Там звёзды — нашим не чета и воздух — молоко. У Сэнди глупая мечта — уехать далеко, какое детское клише, наивное совсем. Но чей-то самолёт уже на взлетной полосе. И, описав над Сэнди круг, исчезнет без следа.
У Сэнди тоже будет юг когда-нибудь. Когда?
Наверно, не любые дни похожи на салют. Не каждый модник и шутник представлен королю. Держи осанку и держись, любезничай с котом. Когда-нибудь начнётся жизнь. Когда-нибудь потом. Миры — и этот, и вон тот — смешаются в одно. А Сэнди едет, и жуёт, и пялится в окно, попутно сочиняя план побега в дикий лес. Поёт какой-нибудь Билан. Или какой-то Лепс. Короче, бог не уберёг, в отрыве сторожа. А Сэнди любит русский рок: БГ или Чижа. У Сэнди будет фестиваль (когда-нибудь ещё).
И видит Сэнди, что трамвай, хозяин ржавых щёк, грустит забыто на путях. Естественно, один. И вроде — мелочь и пустяк, а ёкает в груди: беги же, человек-дурак, и врач себе, и гид.
Выходит Сэнди и вот так растерянно глядит.
Пожалуй, не любой трамвай притягивает взгляд. И кто-то крикнул "ну, давай", а кто-то "очень рад". А кто-то улыбнулся — "спой", гитару протянув.
Взрывая звёзды, всей толпой орали в тишину "Зимовье", Нау, Шевчука, "пока горит свеча". Летел трамвай по облакам. Когда-нибудь сейчас.
На юг, естественно, летел, на жаркий бенефис. Огромен, весел, оголтел — в нём люди завелись.
Летел, аккордами гоним, петляя по ладам. Воскресший ток бежал по ним, ожившим проводам. И пахло персиком, хурмой, гранатом, лавашом. А Сэнди что — пора домой, но Сэнди хорошо. Кроссовки, полные воды, комета у виска. А лету снится белый дым и кто-то в васильках.
16.02.2022
Арт: Энди Мендоса