Уехать. В неведомые дали, к черту на кулички, на кудыкину гору, на которой свистит рак.
Просто уехать. Не потому что отпуск, и кто-то свыше выделил тебе ажно целых 28 дней на отдых. Не потому, что ты, наконец, решил, что твоих накоплений тебе должно хватить на неделю-другую во "все включено" у моря. Не потому, что так положено - куда-то ехать. А просто потому, что тебе хочется.
И тут бы, конечно, представить, как я прыгаю в роскошную тачку типа кабриолет, мчусь в закат и волосы мои вперемешку с шелковым шарфом длинным шлейфом реют за спиной.
Или нет... Прыгаю я на мотоцикл. Напяливаю на голову отражающий солнечные лучи, как зеркало, блестящий черный шлем, завожу мотор и с трепетом ощущаю под собой утробно рычащего, мощного зверя. Я легко трогаюсь с места и волосы мои вперемешку с шелковым шарфом длинным шлейфом реют за спиной...
Нет. Ну кого я обманываю? Захожу я в автобус. Выбираю место у окна, мысленно молясь, чтобы вон та тётенька с обширными формами не плюхнулась рядом со мной, втыкаю в уши наушники и, услышав первые аккорды Imagine Dragons, умиротворенно вздыхаю, отвернувшись к окну. А за ним пролетают крохотные деревушки, поросшие бурьяном обочины и лесополосы, районные центры и большие города.
Кто-то на заднем сиденье развернул и с удовольствием поглощает шаурму, отчего по душному салону разносится обычно приятный, но в таких стесненных обстоятельствах омерзительный и чересчур назойливый запах чеснока. Это ничего ведь можно открыть форточку и высунуть нос на улицу, а там уж порывы ветра подхватят мои волосы вперемешку с шелковым шарфом, и те будут длинным шлейфом реять вдоль пыльного бока автобуса...
Так, стоп! Это уже, кажется, было. Да и не хочу я всего этого. Мне бы лисапет...
Ну а что? Серьезно. Машины у меня нет, мотоцикла тоже, да и на права я никогда не сдавала. В поезде долго, в самолете страшно, в автобусе неудобно.
А так бы сел на велосипед - и на все четыре стороны, ведь все дороги открыты перед тобой. В лицо дует свежий ветер вперемешку с мошками, ноги сводит от того, что в последний раз ты катался в далеком детстве на полуржавом лясике, собранном из запчастей старшим братом, одежда и открытые участки кожи покрываются толстым, но удивительно ровным пыльным "загаром". Красота...
И всегда можно остановиться, чтобы смыть грязь и испить ледяной до сведения скул воды, у живописного ручья. Свернуть с асфальтированной трассы и взбираться вверх по цветущим холмам. Найти полузаброшенную лесную дорогу и мчаться по ней, радостно хохоча, пока еловые ветки хлещут тебя по раскрасневшимся от бурлящего внутри адреналина щекам.
Отключить телефон, забыть про работу, оставить друзей. Просто ехать и мечтать, что вот так, на велосипеде, можно запросто объехать всю страну. Да что там страну? Мир!
И вот ты уже отважный путешественник, про которого пишут газеты и снимают видеорепортажи. Ты знаменит - почти как Конюхов! - но тебе все равно. Потому что тебя интересует лишь дорога и то, что ждет тебя за следующим ее поворотом... Свобода. Покой. Одиночество, которого иногда безумно не хватает.
Жаль, но велосипеда у меня нету... И времени нету, и сил, и вообще - я уже не в том возрасте, чтобы просто так взять и бросить все, что было нажито непосильным трудом, чтобы умчаться в пресловутый закат. Или это только отговорки, придуманные в дань установленным самой себе рамкам?