Очередная пятница плавно перетекала в субботу, когда мы с Марком вышли из бара. Выпито было уже прилично, но душа просила продолжения после тяжелой рабочей недели, и вместо того, чтобы пойти по домам, мы решили отправиться на вечеринку, которую устраивал кто-то из знакомых моего друга. Дорога лежала за город, ехать предстояло около часа, и мне совершенно не хотелось оставлять свой автомобиль на парковке на всю ночь. Я уселся за руль, несмотря на алкоголь в крови, со второй попытки вставил ключ в замок зажигания и завел машину как раз в тот момент, когда Марк устроился на пассажирском сидении.
Сначала было немного не по себе, раньше я не позволял себе таких вольностей, но спустя несколько минут мы уже подпевали радио на полной громкости, удивляясь, откуда мы знаем слова всех попсовых песен. В предвкушении веселой ночи я и не заметил, как мы выехали из города. Машин вокруг становилось всё меньше, я нажал на газ посильнее, желая скорее прибыть на место назначения.
- Мне кажется, или туман становится плотнее? – Марк первым выразил беспокойство.
- И правда. Но мы же уже почти приехали, так? Посмотри, где нам нужно свернуть.
В темноте засветился экран смартфона, и пока Марк пытался сообразить, как нам ехать дальше, я снизил скорость, потому что становилось трудно разглядеть что-либо даже в нескольких метрах от капота.
- Не могу понять. Навигатор показывает, что свернуть нужно здесь, но здесь же нет никакого поворота, только прямо…
Топографический кретинизм – фишка Марка, а умноженный на несколько кружек пива он, видимо, достиг своего апогея. Я наклонился над дисплеем, не убирая ноги с педали, чтобы посмотреть, в каких трех соснах он там заблудился. Мое внимание переключилось с дороги на каких-то две секунды. Тут же мы услышали страшный грохот и почувствовали сильный удар слева. Я вцепился в руль обеими руками, пытаясь выровнять машину, но не мог понять, как действовать: туман объял нас так тесно, что не было видно абсолютно ничего. Вспоминая сразу все уроки в автошколе, я лихорадочно думал, что же делать. Марк не помогал, кажется, он паниковал еще сильнее меня. И в этот момент мощный удар в правый борт закрутил автомобиль. Я крепко приложился головой о стекло и отключился.
***
Сознание возвращалось медленно. Сначала я не мог даже открыть глаза и чувствовал лишь ноющую боль в висках. Я сосредоточился на ощущениях. Спина упиралась во что-то жесткое, да и сидеть было не слишком комфортно. Не похоже, что я по-прежнему в машине. Откуда-то слева послышался тихий звук, напоминающий кряхтение медвежонка, и невероятным усилием я всё же разлепил веки. Темнота отступала по миллиметру по мере того, как зрение адаптировалось к обстановке.
Это была какая-то незнакомая мне комната. Я сидел на полу, привалившись спиной к стене, среди разбросанных бумаг и каких-то щепок, щедро укрытых слоем пыли. Звук повторился, и я повернул голову в его направлении. Из-за почти рассыпавшегося кресла торчала пара ног в знакомых кроссовках.
- Марк?
- Ммм…
- Ты там живой? Где мы? – задавая вопросы, я ощупывал свою голову. На волосах была корка спекшейся крови, но серьезных повреждений не наблюдалось. Видимо, просто рассек кожу.
- Понятия не имею, что это за место. Но мне здесь не нравится.
Раздался шорох, скрип пола, и с грацией тюленя, цепляясь за стену, Марк поднялся на ноги. Слегка качнувшись, он подошёл ко мне и протянул руку. От резкого подъема у меня зарябило в глазах.
- Надо выяснить, куда нас занесло. И как.
- Не хочется мне что-то ничего выяснять, - я уже обрел зрение, и окружающая картина мне не нравилась. – Давай просто уйдем и доберемся до дома.
Оба окна в комнате были заколочены снаружи, так что понять, какое сейчас время суток, не представлялось возможным. В полутьме мы добрели до единственной двери и выглянули наружу. Перед нашим взором предстал длинный коридор с дверями по обеим сторонам, напомнивший мне мои студенческие годы и общежитие, в котором я жил, с той разницей, что здесь нога человека не ступала, похоже, уже не один десяток лет.
- Что за жуть…
Каждый неуверенный шаг отдавался гулким эхом, наполняя здание неуместным шумом. В конце коридора справа от нас виднелась лестница, ведущая как наверх, так и вниз. Значит, мы не на первом этаже. Надо спуститься, а там и выход рядом. Мы направились к ступенькам. Рассохшийся мусор шуршал под ногами, создавая ощущение, что идут не два человека, а целая компания. Дойдя до лестничной площадки, мы замерли на несколько секунд. За поворотом ступеньки терялись в кромешной тьме, отбивая хоть какое-то желание спускаться. И тут мы услышали это. Топ… топ…топ… Откуда-то снизу явственно слышались тихие, но размеренные шаги.
- Эй! – от испуга горло Марка перехватило, и его оклик был похож на хрип простуженного попугая. – Кто здесь? – уже увереннее спросил он.
На мгновение шаги стихли. Затем раздались снова, с каждой секундой становясь громче и быстрее. Кто-то явно поднимался к нам. Не сговариваясь, мы устремились вверх по лестнице. Никому из нас не хотелось выяснять, кто составляет нам компанию в этом чертовом здании. Шаги за спиной стали еще чаще, и мы, не оборачиваясь, перескакивали через две ступеньки. Добравшись до следующего этажа, мы свернули в коридор, пролетели мимо нескольких дверей и забежали в какую-то комнату. Марк закрыл за собой дверь и привалился к ней спиной, забаррикадировав вход.
- Кто это? – прошептал я. – Ты его видел?
- Нет. Чего мы так сорвались? Это наверняка охранник. Сейчас же полно любителей сновать по заброшенным зданиям, - предположение было вполне разумным, но прибавить громкости Марк все равно не решился.
Мы прислушались. Сначала из-за двери не доносилось ни звука. Потом какой-то шорох из того конца коридора, откуда мы прибежали. Шорох превратился осторожные шаги. Кто-то медленно ступал по коридору, направляясь в нашу сторону. Затаив дыхание, мы ждали, когда неизвестный дойдет до места, где мы спрятались. Если это охранник, почему он просто не позовет нас? По мере приближения незнакомца в звуке его шагов я различил еще кое-что. Мурашки пробежали по моей спине. С каждым шагом раздавался тихий цокот, словно толстые когти стучали по полу. Кто бы это ни был, он уже почти поравнялся с нашим укрытием. Стало слышно его тяжелое дыхание, перебивавшееся не то хрипом, не то рычанием. Марк зажмурился. Вероятно, он тоже откинул мысль, что это просто охранник.
Существо медленно прошло мимо нашей двери, и его шаги стали постепенно стихать в другом конце коридора. Мы наконец-то смогли выдохнуть.
- Так. Давай выбираться, пока он не вернулся, - я хотел открыть дверь, но Марк задержал мою руку.
- Лучше еще немного переждать. Думаю, даже если соображает эта тварь хуже нас, то бегает точно быстрее. Надо убедиться, что его нет рядом.
Согласившись, я окинул взглядом место, где мы оказались. Окна здесь тоже были заколочены, но не так плотно. Сквозь щели пробивался тусклый свет, были ранние сумерки. Вероятно, ближе к четырем часам утра. То, что удалось разглядеть за окном, удручало: мы были как минимум на третьем этаже, а здание, в котором мы находились, было обнесено высоким забором.
- Это что, какая-то колония? Или интернат?
- Скорее, больница, - Марк поднял с пола запылившуюся, потертую настольную табличку, на которой еще можно было прочесть «Врач-психиатр Вершинин А.Н.». – Тебе не кажется знакомой эта фамилия?
- Нет. Если честно, я и о заброшенной психушке в нашем районе не слышал никогда.
И тут я заметил еще одну дверь, ведущую из этого кабинета. Подав Марку знак рукой, стараясь не шуметь, я подошел к двери и осторожно ее приоткрыл. Я очень надеялся, что там окажется пожарная лестница или любой другой способ выбраться отсюда, но это была всего лишь маленькая кладовая. В ней находился покосившийся стеллаж с несколькими папками. Марк протянул руку к одной из них.
- Это история болезни. Или личное дело. Что-то такое. Пациент умер, так и не пройдя лечение до конца. Какие-то экспериментальные препараты.
Просмотрев еще несколько папок и открыв очередную, Марк вдруг замер. Его глаза расширились, выражая одновременно удивление, испуг и растерянность.
- Что там? – не дожидаясь ответа, я забрал у него папку. Вглядевшись в текст, набранный когда-то давно на печатной машинке, я не поверил своим глазам. Первая строчка гласила: «Пациент №154 Лебедев Марк Сергеевич». На старой фотографии, прикрепленной заржавевшей скрепкой, можно было различить лицо молодого парня, очень похожего на моего друга.
- Это же не я, правда? – его голос дрогнул. – Это просто не могу быть я.
Продолжение здесь
#мистические рассказы
#мистические истории