Я НЕ ДУРА. НО ЭТО НЕ ТОЧНО. 10 лет пролетели, будто кто-то наверху нажал на кнопку слива. Чудом вспомнила, что пора менять права. Самое не очень в этой истории - это медкомиссия, но процедура скорее формальная. За день уложусь.
Первым в коротком списке стоял нарколог. Около кабинета никого! Всегда толпа, а тут не единой души. Добрый знак, подумала я, проигнорировала встревоженную интуицию и бодро постучала в дверь.
За столом восседала женщина с всклокоченной головой и сдвинутыми на лоб очками. Она явно скучала до того момента, как я жизнерадостно приперлась на ее территорию. По губам цвета перезрелого баклажана скользнула загадочная улыбка. Взмахом руки она указала мне на стул в противоположном конце комнаты. Социальная дистанция же ж.
- Как вы относитесь к алкоголю, Оксана Алексеевна?, - вкрадчиво начала мадам.
- Спокойно, -отвечаю.
- Когда употребляли последний раз?
- Вчера.
Очки нарколога съехали на нос, правый глаз недобро сверкнул и до меня дошло, что общение будет долгим и непредсказуемым. Ну, и что с мозгами помутнение случилось тоже дошло. Не так. В голове пробежала бегущая огненная строка: Ворожейкина, ты ИДИОТКА!
Вместо запланированных пяти минут я провела в обществе тетеньки нарколога минут сорок. Мое чувство собственного достоинства было расплющено стеклянной баночкой, в кою я должна была помочиться (“Оксана Алексеевна, дверь туалета не закрывайте!”). И без того не очень-то уверенность в себе практически сползла на холодный линолеум. Я ощутила себя увядшей алкозависимой женщиной преклонных лет…
Буду сворачиваться. Допуск нарколога я таки получила ценой спринта до ближайшей кондитерской за пирожными.
Душу греет надежда, что в ближайшие 10 лет посещение наркологии удасться избежать. Если не сопьюсь, конечно.
Следующий психиатр…