Ты не любишь меня. Скомкала и забросила в самый дальний угол твоей души. Сейчас так модно быть на позитиве, фонтанировать радостью, восторгом. Ты топчешь негативные эмоции, как будто они разрушают твою картинку гармонии и благости.
Но ведь это не так. Это несправедливо.
Вспомни, когда ты вернулась в бабушкин дом в деревне…. Пустой и холодный. Для тебя на тот момент.
Ты продала его, даже не зайдя внутрь. Потому что думала, что не выдержишь грусти, боли и отчаяния, если оставишь его себе и будешь приезжать туда с детьми. Но подумай, сколько воспоминаний я бы тебе подарила. Как было бы здорово вечерами пить ароматный брусничный чай, обнимая детей и рассказывать им, как бабушка приносила каждое утро теплое деревенское молоко в большой эмалированной кружке, а ты запивала им малиновое варенье, которое вы варили каждое лето… Или как вы с ребятами бегали на пруд на заднем дворе выискивать лягушек. И твое сердце сжималось бы от этих теплых воспоминаний, а в душе разливался покой и тихая грусть от любви к этому дому твоего детства. Дому, где ты всегда обретаешь покой, умиротворение и опору.
А ведь без грусти не узнаешь и радости. Вспомни, как ты грустила, когда дети выросли и разъехались кто куда. И нет уже долгих разговоров по душам перед сном, и нога не наткнется на раскиданные на полу игрушки. И как один телефонный звонок заставляет твои глаза сиять миллионами лучиков от слов “Мамуль, мы приедем в эти выходные, жди!”. И вот уже твое сердце пылает от счастья и радости, все остальное становится маленьким и таким неважным.
Не обижай меня. И не выкидывай. Ценность радости лежит в глубине грусти. Во мне.