Это было волшебное летнее утро. Тонкие солнечные лучи просачивались сквозь легкую дымку тумана. Искрились на траве капли росы. Птицы будили еще сонный город. Редкие прохожие кутались в одежду и недовольно бурчали. На остановке, под прозрачной крышей, свернувшись на короткой деревянной скамье, уютно посапывал мужичок. Аромат ночного ливня еще витал в воздухе. Крупные холодные капли затаились на ветвях, терпеливо ожидая, пока сорвется с дерева птица и отправит их в полет на головы сонным прохожим. У большого старого пня, покрытого желтоватым мхом, кряхтел, вытягиваясь из земли, маленький Грибочек. Его коричневая шляпка едва возвышалась над короткой травой. В очередной раз за это теплое, но дождливое лето он совершал подвиг – вырастал из грибницы. Голубое небо манило. Он тянулся к чернеющим наверху ветвям. И наконец, увидел за плотной стеной зеленой травы огромные стволы деревьев, проезжающий по дороге грузовичок и даже кирпичный забор вдалеке. Но главное – увидел их, людей, чьи голоса то