На дворе стоял апрель одна тысяча девятьсот второго года. Наступал век прогресса и моя страна потихоньку, не спеша, лениво вклинивалась в него. Впрочем, я был в Лондоне. Я переступил порог и вошёл в тусклое помещение, в котором пахло табаком, алкоголем и жареным мясом. Люди здесь ели, пили и смеялись. Я с интересом осмотрел главный зал, отыскал нужный мне столик и направился к нему. - Добрый вечер, Матвей, - поприветствовал меня ожидающий за ним человек, - как Ваше самочувствие? - Неплохо, неплохо, товарищ Рихтер, - отозвался я, снимая пальто, шляпу и складывая их на спинку стула, - однако могло быть и лучше, - добавил я, усаживаясь на этот самый стул. - Как добрались? Никого лишнего за собой не привели? - Довольно грубо такое предполагать, учитывая, что это я предупредил ваших людей. - Хорошо. Тогда задам тот вопрос, который интересовал меня с самого начала. Кто Вы такой, Матвей? - Я же вроде уже представлялся, моё имя Матвей Лихачёв. - Да, но почему Вы помогаете нам? Я немного замялс