Москва, ты помнишь ли, Москва,
Как я скиталась по твоим квартирам,
Чужим, обшарпанным, по съёмным старым дырам.
Прозрачная весенняя трава,
Я, прорастала сквозь
Асфальт Коломенского, Ясенево, Битцы,
Живя on prayer и родным авось.
Милиции, читающей по лицам
Отсутствие прописки, не пришлось
Меня поймать, но близких мне ловили.
Болела и была ногой в могиле.
Чем провинилась я, моя Москва,
Что ты меня травила как зайчонка?
Тебе напишут пафосно и звонко
Прекрасные бессмертные слова
О сумраке в арбатском переулке,
О сводах, отзывающихся гулко,
О золотых на солнце куполах.
А я тебе скажу: я помню страх
Остаться без жилья и даже хлеба,
Что, впрочем, и случалось. Тот, кто не был
Гоним и голоден, тот вряд ли знает вкус
Прощенья. Он не то чтоб сладок.
В нём есть слова дороже на порядок.
С тобой, когда никто не слышит, я делюсь.