Я разжимаю веки. Во рту сухость, в окна брезжит серый свет. Утро? Вечер? Мысли, словно огромные жернова старой, усталой мельницы, с трудом ворочаются в голове. Надо встать. Память клочками, обрывками возвращается ко мне. Вчера всю ночь просидели с друзьями. Вечер начали у меня. Продолжили уже у кого то из друзей. Всю ночь говорили. Всю ночь пили. Видимо утром я и пришел домой. Сейчас вечер. За окнами быстро темнеет и я зажигаю свет. Без надежды распахиваю холодильник. Пива нет. Закрываю его, обречённо сажусь за стол. На столе телефон. Отключён. Рядом записная книжка. Значит опять что то писал. В раковине горка посуды. Что ж? Сходить за пивом? Но. Идти сейчас, по тёмной улице, к людям? Нет. Это выше моих сил. Поднимаюсь и вновь открываю холодильник. Рука заныривает в его глубины и... среди разного, у самой стенки, нащупывает прохладный бок. Стекло. Я вытаскиваю на свет бутылку водки. Прохладную, запечатанную, бутылочку водки. Сажусь за стол, руками бережно обнимая её, еще не веря своим глазам. Целая, о девочка! Сейчас я лишу тебя девственности!
Окидываю глазами кухню. Нет. Не здесь. Не сейчас. Всё должно быть красиво. Перемываю посуду. Мусор в ведро. На стол чистая посуда, стружкой сало и чёрный хлеб. Приоткрываю и тут же распахиваю окно. Нужен свежий воздух, много воздуха! Теперь душ, холодный и горячий и можно...
За окном окончательно утвердилась ночь. Полночь. Бутылка наполовину полна. Хотя можно назвать её наполовину пустой. Но я не люблю пустоты. На столе порядок, лишь прибавились огурчики, зелень. Телефон всё ещё отключён, хотя я уже почти готов принять действительность. Душа уже оделась в лёгкое, красивое платье алкоголя. Уже не так обнажена. Но нет. Потом. Телефон - потом. Оглядываю себя в зеркале, рюмку на тонкой ножке, на посошок. Гремлю ключами...
И вот уже улица. Иду к ней. Далековато, конечно, но сейчас мне нужна она. Как никогда. Слепят фарами редкие машины. Темнота сменяется яркими красками, фасад магазина, что по пути.
Иду неторопливо, погружённый в свои мысли. Решаю спрямить путь и оказываюсь на площади у дома культуры. Здесь оживлённо. Из припаркованных машин звучит музыка. На скамейках, рядом, сидят, стоят группками молодежь. Доносятся обрывки разговоров, смех.
Я сажусь поодаль, на пустующую лавочку. Курю. Время почти замедляет свой шаг. Огонёк сигареты летит в черноту, а я еще сижу, погружённый в атмосферу молодости, влюблённости, легкого флирта. Чужой молодости. Чужой влюблённости. Эти голоса, смех вокруг. Жизнь продолжается. А я? Зачем я иду к ней, в ночи? Даже не позвонив? Шарю по карманам в поисках телефона и понимаю, что оставил его дома. На столе, в кухне.
Я возвращаюсь домой. Включаю телефон. Ого! Почти час гулял! Вот. Посыпались сообщения, как из рога изобилия. Звучит вызов. Она:
- здравствуй! Не спишь? Куда пропал?
- здравствуй, милая! У тебя что то случилось? Почему ночью звонишь? Перебиваю я её вопросы.
- да понимаешь, кошки!
- какие кошки?
- соседские наверное. Шуршали, в дверь скреблись. А я испугалась и уснуть не могу теперь.
- мне прийти?
- да нет, не надо наверное. Да и успокоилось уже всё.
- точно? А когда это было?
- да около часа скреблись, сейчас стихло...
- а знаешь, а ведь это были не кошки. Ну сама подумай пятый этаж, дверь железная и кошки?
- а кто тогда?
- я это был. Я...
#рассказы о любви
