Часть 3. Властью над мыслями выстлана истина
«Представь, что тебе удалось попасть в собственную голову. Нет, не баскетбольным мячом после неудачного броска на уроке физкультуры. Ты каким-то таинственным образом оказался в том месте, где хранятся абсолютно все твои мысли и идеи. У кого-то это место похоже на архив с документами спецслужб: все структурировано, пронумеровано и в строгом порядке расставлено по деревянным полочкам. Кто-то хранит свои интеллектуальные ценности в сказочном, приторно-розовом мире, где малиновые мысли резвятся на зеленой лужайке вместе со златогривыми единорогами.
Мое же хранилище больше похоже на коридор. Тёмный мрачный коридор.
🎵Я на цыпочках как воор
Пробирааюсь, чуть дыша
Чтобы не спугнууть🎵...
Кхм, простите. И ведь постоянно отвлекаюсь. Так вот. В руках мешок холщовый, заплатами покрытый - в него мысли собирать будешь. По полу пух и перышки гусиные разбросаны - это и есть мысли и идеи: такие легкие, практически невесомые, одно дуновение ветра – и они разлетаются по всему коридору вперемешку с пылью. Хорошо, что ветра в коридоре нет. Только вентиляторы огромные вдоль всей стены, которые включаются каждые тридцать секунд. А ещё темно вокруг и пыль эта постоянно норовит забиться в рот и глаза.
Бредешь ты по коридору, пытаешься в этом хаосе нахватать побольше мыслей-перышек да в мешок уложить. И вроде уже глаза к темноте привыкли, перышки ловить наловчился. Даже респиратор строительный где-то по пути нашел, пыль больше не мешает, красота. Идешь к выходу. Счастливый. Предвкушаешь отдых на перинах, которые смастеришь из собранных пуха и перьев. Заглядываешь в мешок, чтобы полюбоваться результатом своей работы, а мешок пустой. И дырявый. Пока ты бегал за новыми мыслями, все заплатки на мешке оторвались, собранные тобой мысли разнеслись по тёмному коридору...
..............................................................................................
А у некоторых вообще аллергия на пух. Аллергикам %ля%дец.»
- Па, что это за книженция такая? – Стёпка захлопнул потрёпанный массивный блокнот, на обложке которого хоть и корявым почерком, но всё же с максимально возможным старанием были выведены непонятные строчки:
«Властью над мыслями выстлана истина»
Роман Андреевич, крупный бородатый мужчина тридцати семи лет от роду, а по совместительству и отец Степана, последние пару часов активно дискутирующий с федеральным телеканалом, нехотя отвёл свой взгляд в сторону сына и приподнял очки.
- Чего? А, ты про эту писанину. – Отец отложил в сторону пульт и несколько раз медленно моргнул, прогоняя туман, навеянный пристальным просмотром телевизора. Он немного нахмурился, видимо, пытаясь зацепиться за ускользающую мысль, но тут же широко улыбнулся во все тридцать зубов – отсутствующая пара передних напоминала ему о кумирах буйной панковской юности. – Ерунда это, не обращай внимания. Подростком пытался размышления свои записывать, делиться тогда не с кем было – кому эта нудятина интересна, девкам-то подол задирать веселее. Вот и нашёл себе молчаливого собеседника.
Роман Андреевич снова водрузил очки на нос и взял из рук сына рукопись.
- Ну и почерк у меня, конечно. – Он приподнял левую бровь и слегка покачал головой. – И название ведь для этой чуши придумал. Эх, не то произведение «Записками сумасшедшего» назвали. Хотя, знаешь, все талантливые люди пишут разно, все бездарные — одинаково и даже одним почерком. Мой почерк, к примеру, на человеческий точно не похож. Маш, слышь, у тебя муж – талант!
На кухне мама уже разливала по чашкам душистый травяной чай. Травы Стёпа с отцом собирали собственноручно по всему лесу. Хоть Стёпке и не нравилось это занятие, да и сам чай на травах ему казался слишком горьким, но ему непременно хотелось во всём быть похожим на отца – а отец, к огорчению Стёпы, любит лес и терпкий чай.
- Ну-ка марш пить чай! Пирог уже стынет. – Мама в третий раз звала домочадцев к столу и её терпение явно заканчивалось. – Степан, тебе, кстати, Лёнька звонил. Обещал зайти в гости и про паяльник спрашивал.