Я иду на этот голос уже будто час, крик разносится по округе, растворяясь в лесных чащах и проносясь над водяной гладью, гаснет в землях забвения. Кажется я приближаюсь, вопль остаётся вероятно метрах в пятистах от меня. Сколько можно, этот чертов марш бросок уже порядком поднадоел, надо бы передохнуть.
Эх, жаль, что я уже не тот, помню в учебке меня прозвали "Спринтером" только за то, что во время 5 минутного перерыва я успевал самовольно сбегать за табачком, пока командир курил на лавке за углом. Воспоминания, ностальгия, эта трясина затягивает, сковывает жизнь оковами скорби. Я постоянно ловлю себя на мысли, что не вижу будущего, будто я не способен ни на что больше, чем сжимая в руках автомат, командовать кучкой салаг. В этом болоте я утопаю последние десять лет, без надежды на то, что бы вновь выйти на на твёрдую тропу.
Продолжая идти, я понимаю, что визжащий от боли ориентир исчез. Спустя пару минут в поле моего зрения появляется багрово-красная лужа, среди сгустков крови виднеется ампула, по всей видимости бедолага нашел помощь. Винтовка, тонущая в грязи среди патронов, символично-печальная картина. Надеясь на то, что это были мои бойцы, я следую за четкими следами берц на опаленной земле...
