Из сборника "Я рукопись"
Другим не видны мои раны,
Но боль не уходит, увы.
Я прячу душевные шрамы
От жалящей в сердце молвы.
Скрываю их от сострадания,
Фальшивого, до тошноты.
Похожего на ликование
Бездушной и дикой толпы.
Я вновь маскирую порезы
Под гримом улыбок и фраз.
Героем придуманной пьесы
Стою перед вами сейчас.
Кривляюсь толпе на потеху,
Шучу и пляшу будто шут.
А мне ведь совсем не до смеха,
Да только иного не ждут…