Книга, которая оказалась совсем не моей. Оставила после себя набор вопросов, грусти, неопределенности и недосказанности. Мне оказалось сложно ее читать, не было того уровня заинтересованности, которого я ожидала. Возможно, книгу стоит обдумать и переварить, но на данный момент я ее все еще не поняла.
В книге рассказываются истории о женщинах (по большей мере из одной семьи), которые живут в разное время, у них разный возраст и разные проблемы. Но у каждой из них они есть. Сначала я пыталась проникнуться, вникнуть. Но по ходу чтения мне начинало казаться, что у всех есть такие проблемы, которые тянут из меня грусть. Как будто нет ни одного светлого пятнышка, нет надежды на лучший исход.
Истории обрывчатые, здесь и сейчас. Мы скорее как будто оказываемся в голове той или иной женщины. Но, из-за того, что охватываются разные временные рамки, мы частично можем узнать их.
Но я не могу понять смысла книги, что именно хотела донести до меня автор. Как будто я открыла газету и прочитала самые грустные и жизненные колонки. Меня книга не удивила. Таких историй, настоящих историй - миллион. Проблемы миграции, принижение женщин, семейное насилие, наркотики. Просто слишком много для одной книги, слишком много для пары семей. Я не вынесла какого-то урока, не увидела хэппи-энда. Я осталась ни с чем. Автор всю книгу как будто давила на меня. Но, наверное, именно из-за этого я не смогла проникнуться.
В книге поднимаются актуальные и важные темы, сложные темы. Но они накиданы настолько сумбурно, что не оставляют после себя ничего. У меня произошло перенасыщение. Возможно, не тот объем автор выбрала для таких тем. Слишком многое в слишком малый объем. Возможно, у автора такой стиль, который оказался для меня сложным и резким, пессимистичным.
Возможно, я не готова к таким книгам. Возможно, это просто не мой жанр. Возможно, автор не дожала меня. Возможно, в мире и так много грусти, чтобы вываливать ее на меня в виде коротких обрывков из жизни.