В детстве я очень любила вишнёвое варенье. Так как в Сибири вишня не растёт, то варенье нам присылала бабушка из Молдавии: упаковывала в несколько полиэтиленовых мешков, засыпала грецкими орехами для амортизации, и посылочка прекрасно добиралась до адресата.
В тот год пошло что-то не так: то ли в варенье было мало сахара, то ли посылка долго хранилась в тёплом месте, но когда мы развязали мешочки с вареньем, то в нос ударил специфический запах брожения. Естественно, я огорчилась, а вот мой папа был рад несказанно. Дело в том, что у него на кухне стояли две десятилитровые бутыли бражки. Но вот там что-то тоже пошло не так: бражка не бродила, как её было положено, а едва подавала признаки жизни, даже добавка прошлогодней протертой черной смородины. Отец радостно потёр руки, разделил прокисшее варенье пополам и отправил в бутыли на подмогу бражке. Жидкость приобрела красивый тёмно-вишнёвый цвет.
Поздно ночью квартиру потряс взрыв. Спросонья никто ничего толком не понял. В панике начали