Сигарета это – чай индийский высший сорт,
газета обыкновенная, волгоградская…
«Обратная сторона океана»
Часть II
Глава тридцать первая (122)
Давление упало до 764. Артур постоянно смотрит за положением стрелки барометра. Витя нащупал в тучах солнце и «уложил» его секстантом на линию горизонта. Оказалось, что мы за сутки прошли всего 56 миль. Всё-таки водоросли делают своё дело. Но хорошо, что хоть так! Слава богу, что в этой зоне не поймали штиляк. Нам везёт!
Идём под гротом и стакселем №1. К полудню шквалы прошли, пришлось форсировать ремонт спинакера и спешно его ставить, так как ход упал до одного узла. Зыбь вернулась. Курс изменился на 310. Всю ночь налетали шквалы, спинакер пришлось убрать.
До Бермуд – 670 морских миль. По мадейровским расчётам Кости, мы уже должны были быть на этих загадочных островах.
На следующий день подул ветер, закрутил барашки. Артур ночью поднимает команду на аврал. Все выскочили. Артур спустился вниз, оделся, натянул непромоканец, капюшон на голову, вышел и дал команду всем последовать его примеру. Все осмотрелись, переглянулись и, посидев немного, с подколами спустились обратно. Артур был взбешён. С одной стороны, неподчинением команды одеться «как надо», с другой – своим провалом, как прогнозиста-метеоролога. Кроме всего, он действительно смотрелся с надвинутым на брови капюшоном, который демонстративно не снимал ещё минут тридцать, смешно. Естественно, разгребать всю эту историю пришлось человеку, стоявшему с ним эту вахту. Надеюсь, что все остальные хотя бы выспались.
В 6 утра ветер раздулся до 10 м/с. Срубили грот, пошли под одним стакселем. За сутки прошли 105 миль, до Бермуд – 595. Невольно всё чаще и чаще интересуешься расстоянием до следующей нашей остановки. Скорость замечательная.
Уже приятно чувствуется забытая усталость с небольшой мышечной болью в руках после штурвала. Ветер разогнал все тучи, оставив нам над головой чистейшее голубое пространство с узкой рыхлой белой бахромой по периметру. Костя говорит, что это признак пассатов. Второй день идём генеральным курсом 310. Уйдёшь влево – увеличишь расстояние, вправо – уменьшишь, но можешь попасть в зону встречного течения и неблагоприятных ветров. Весь день то рифим на порывах грот, то минут через двадцать разрифляем. Порывы продолжаются от 8 до 10 м/с.
Я готов за штурвалом часами стоять
И, согласен, чтоб руки болели,
Только б нам побыстрей к горизонту бежать
По солёным гигантским качелям.
Только б грот не рифить,
Только б не дрейфовать,
Чтобы штиль не вязал нас собою,
А бежать и бежать, всё быстрее бежать,
Оставляя свой след за кормою.
Стишок сам собою написался. Так себе – ширпотреб, конечно. Но, с чего бы? И это навязчивое «бежать»… И всё же, эти строчки рождены в океане. Было бы неправильно их не записать.
Хочется покурить, а нечего. Витька исстрадался совсем. Вдруг, смотрю, вылезает на вахту, а в руках самокрутка. Чиркает демонстративно спичкой, прикуривает и пускает уже из ноздрей дымок. У нас с Костей челюсти отвисли.
- Витя, ты где табаком разжился?!
- Места надо знать.
- Имей совесть! Колись! Не томи!
- Ты его на камбузе выращивал что ли?! Отпили грядку на своих плантациях. Раскрой секрет страждущим.
- Чай индийский высший сорт, газета обыкновенная, волгоградская…
- Ну ты даёшь!
Витька с видом выдающегося учёного-изобретателя с упоением курил чай.
Не абы что, но курится ведь. А саргасс – пыль, а не табак. Пробовали мы его.
(Продолжение следует).
(Уважаемые читатели, я пишу для вас. Если понравилось, то вы знаете что делать – подписывайтесь на мой канал!).