В моем - уверен, что и в вашем детстве тоже, - были два барда. Окуджава и Высоцкий. Окуджава на пластинках, Высоцкий - на кассетах и на нескольких маленьких пластинках. Потом была еще одна - страшно дефицитная. Единственная большая пластинка, сделанная еще при жизни поэта. Все остальные исполнители были на несколько порядков ниже. И все время шло какое-то негласное - если не соревнование, - то уж сравнение. Ты за кого: Толстой или Достоевский? Пушкин или Лермонтов? (Солженицын или Шаламов?). И, конечно: Окуджава или Высоцкий? У одного несколько сот песен, у другого - максимум пятьдесят. Одного можно петь под гитару. Другого - скорее, слушать. Один - народный кумир. Другой - голос интеллигенции. Высоцкий - это надрыв и площадной плач. Окуджава - камерность. Высоцкий - это баллада. Окуджава - это элегия. Тогда мне казалось, что Высоцкий однозначно «побеждает», что Окуджава банален. Слишком прост.
И потом кончилась эпоха, и сколько можно отзываться на призыв: «возьмемся за руки друзья, чтобы не пропасть по одиночке»? Как раз сплочение мешало. Нужно было быть одному. Отделиться от общества. Или толпы. Быть не среди, а вне. Высоцкий казался масштабнее. Резче. Тематически разнообразнее. Острее. Он был слышнее. И трагизм лирики и судьбы манил.
Жизнь снова открылась другой стороной. Не знаю, как назвать то, что ушло, но ощущение, что СНОВА ПРИШЛО время Окуджавы. Камерного пения под гитару. В комнате. На кухне. Около торшера. В кругу друзей.
Я много лет пиджак ношу.
Давно потерся и не нов он.
И я зову к себе портного
и перешить пиджак прошу.
Я говорю ему шутя:
«Перекроите все иначе.
Сулит мне новые удачи
искусство кройки и шитья».
Я пошутил. А он пиджак
серьезно так перешивает,
а сам-то все переживает:
вдруг что не так. Такой чудак.
Простая метафора течения жизни. Желания нового. Иллюзорность внешних перемен. Самоирония. И прекрасный образ портного, который настойчиво, без уныния делает свое дело. Маленькое. Профессиональное. И одновременно очень большое. Может, и не нужно пиджак перешивать, но если не переживать за свое дело по-настоящему, то тогда в чем суть жизни? Если мы не привязаны любовью к делу и людям? А иначе зачем на земле этой вечной живу?
Окуджава. Чудак. Не от мира сего. Негромкий голос. Банальность, ставшая художественной истиной. Простой и глубокий взгляд на мир. Притча. Не нужно хрипеть и рваться к краю пропасти. Нужно взяться за руки. Высоцкий превращается в музей позапрошлой эпохи. Окуджава - наш современник. И в этом есть не только грусть.
#окуджава #клейнрекомендует