Сегодня очень недолго, иронично и проницательно о самом грустном и трагичном. Жозе Сарамаго и его "Перебои в смерти". История том, как однажды люди просто-напросто перестали умирать. Да-да, все без исключения продолжали влачить своё бренное существование, но не умирали. И никто не понял, почему.
События этого антиутопического детектива-притчи происходят, скорее всего, в родной для писателя Португалии. За её границами "всё в порядке" - люди умирают, как им и положено. В роли главного героя сама Смерть. Эта коварная женщина совершенно непрофессионально испытывает симпатию к одному субъекту, которого она должна убить.
Итак, коротко о сюжете. Свершилась вселенская мечта - никто не умирает. Казалось бы, живи себе вечно и наслаждайся каждым днём. Однако, таких побочных эффектов от вечной жизни никто не ожидал. Последствий остановки смерти избежать не удалось. Сама природа жизни, как оказалось, была заточена на смерть.
Здравоохранение забуксовало первым - как работать с живыми мертвецами? Родственники не знали что делать с таким количеством любимых старичков, на которых уже никто "не рассчитывал". А для власти отсутствие смертности оказалось настоящим бедствием, угрозой банкротства экономики и крахом всей финансовой системы. Церковь же вообще стала больше не нужна, ведь загробная жизнь теперь ничто, отныне все живут вечно.
И если вначале новость о прекращении работы смертельного конвейера была принята с восторгом, то потом это событие стало угрожать буквально каждому сектору жизни. Люди поняли, что если человечество опять не начнёт умирать, то у него просто нет будущего.
Семьи потихоньку стали уносить смертельно больных родственников за границу, чтобы они могли там спокойно умереть. Правительство запрещает такую преступную самоволку, но тщетно. Градус накала страстей в стране вскипает и бурлит. В итоге, через семь месяцев со дня начала забастовки смерти, на телевидение приходит письмо, подписанное Смертью. В нём сообщалось, что сегодня ночью она (Смерть) вновь приступит к выполнению своих прямых обязанностей, временный мораторий на которые был обусловлен проведением некоего эксперимента, который в итоге провалился.
Сообщалось также, что отныне перед тем как забрать человека, смерть ровно за неделю пришлёт ему письмо-оповещение. За время каникул она явно поработала над улучшением клиентского сервиса..
Народ и правительство вздыхают с облегчением, повсеместное ликование сопровождается откупориванием бутылок - ведь такое событие надо отметить! Это же как общий день рождения.
Все, кому положено, стали получать письма. Жизнь снова наладилась, причём, благодаря смерти. Единственным неохваченным в срок оказался пятидесятилетний музыкант, спящий у себя дома в полосатой пижаме вместе со своей собакой. Мужчина чудесным образом избежал получения этого письма. Может, почта плохо сработала?
Единственным выходом было вручить письмо лично. Но Смерть не может этого сделать. Она всё тянет и тянет. Она ведь тоже женщина несчастная. И такое же одинокое существо, как и большинство людей на планете. Тридцатишестилетняя Смерть по уши влюбляется в музыканта. Ей нравится в нём всё: его холостяцкая квартира, его умная собака, его полосатая пижама. Его музыка наполняет её ...жизнью. Смерть чувствует тепло внутри своего тела, оказавшегося таким отзывчивым.
Встав пораньше, Смерть самым банальным способом, без всякой магии уничтожает "улики" - она зажигает спичку и сжигает письмо-оповещение. Даже пепла не осталось. (А ведь могла воспламенить конверт одним лишь взглядом!) Потом без особых промедлений она возвращается в постель. К своей полосатой пижаме.
На следующий день никто не умер.
Вот такой вот ужас-детектив сегодня, любовный триллер, можно сказать. И немного мистики. Пятница же.
P.S. Не грустите!