Я не могу без тебя. Какое, чертовски красивое, признание в любви. Я не могу без тебя. Я не могу… А я – могу! Могу жить без любви дни, месяцы, годы, века. Ходить, есть, спать, делать заученную руками работу и ни о чём не думать. Или ни о ком. Или не о ком думать? В мире осень. Серые дни. Серые люди. Серые мысли. Иллюзии всего лишь самообман. Понимаешь это и… удерживаешь их. Потому что когда не станет иллюзий останется только пустота. Пустые слова, пустые глаза, пустые лица.
Зачем это нужно? Воспитывать в себе ненависть к любви? Любовь – зависимость. Независимость – нелюбовь. Нельзя быть абсолютно независимым и счастливым в любви. Зависимость связывает руки, мысли, поступки, пеленает душу. Независимость зажигает свечу на ветру.
За всё нужно платить. И никому неведомо, какая плата дороже. Одиноких жалеют. Несчастливым в браке – сострадают. Какой бы выбор не был сделан, никогда нельзя предугадать конечный результат. Нельзя прожить две жизни и сравнить: какая плата дороже. Удел человека сожалеть о сделанном выборе и мечтать о невозможном. Желать осенью весны, весной лета. В плену полной свободы мечтать о путах. В путах грезить о свободе.
Это сладкое слово свобода. Сладкое каждый день и круглый год. За вычетом четырёх дней.
День первый. Время осенних сумерек, тихий накрап дождя, шелест спадающих листьев: одиночество.
День второй. Снегопадный вечер, неверный свет фонарей, круженье снежинок в задумчивом танце: одиночество.
День третий. Мартовский послезакатный час, ручейки захваченные врасплох морозцем, жалобный хруст льдинок вслед торопливым шагам: одиночество.
День четвёртый. Июльский звездопад, лунная дорожка на глади старого пруда, ивы склонённые к самой воде, неумолчный звон ночной тишины: о-ди-но-чест-во.
Четыре опасных дня, когда даже неверующий молится: даруй мне мужества, господи, не искать руку во тьме, не видеть призывного блеска в глазах, не слышать зовущих слов. Не читать вечной надписи над входом в позолоченную клетку. «Я не могу без тебя».
В эту грусть дождя затяжного,
Мне бы друга. Но не любого…
А кого – не знаю сама.
Под луною этой, не ново,
Ошибаться снова и снова.
Вот и осень. А там – зима…
Там, чего не бывало с роду,
Я от грёз обрету свободу:
От надежды, веры, любви.
Непрощённой и не простившей,
Нераскаянной , горькой, лишней,
По земному пройду пути.
И тоской неземной, нездешней,
Беспросветной, как мрак кромешный,
Скольких, скольких с пути собью?
Но и в дерзость безумной ласки,
Не оставлю своей опаски,
Ни кому не скажу «люблю».
Желающим выразить автору материальное спасибо:
в помощь карта Сбера 2202 2008 1770 9163