Маленькая стрекоза прыгала с ветки на ветку, иногда замирая, будто раздумывая. Мальчик лежал в высокой траве и лениво наблюдал за ней. Вдали раздавался гул канонады, но он его не боялся. Он был ребенком непростого времени. Рожденный в непростое время, учившийся ходить и говорить в непростое время, учившийся читать и писать в непростое время, его детский умишка воспринимал все происходящее, как что-то обыденное. Наверное, потому что другого времени он не знал.
Знали его родители. Они часто ему рассказывали, как когда-то не было нужды прятаться в подвале и самое громкое, что они слышали — это был гром во время дождя и гул взлетающих самолетов. А сейчас он часто замечал, что его мама вздрагивает во время грома, а отец вдруг становится настороженным, а самолеты он видел только по телевизору.
Он знал как дважды два, что при первых звуках падающих снарядов нужно бежать в укрытие. Их с самого садика учили, где нужно прятаться и что делать во время обстрела. Он впитывал эти знания, как что-то само собой разумеющееся. И не только он. Все его друзья тоже.
— Мам, а почему раньше было по другому? — часто спрашивал он. На что мать неизменно отвечала глубоким вздохом и украдкой смахивала слезу, — Мам, а будет так, как ты рассказывала? Я хочу, чтоб так было.
— Я не знаю, сынок, мы люди маленькие... Нам этого знать не дано.
Он понимал, слышал из разговоров взрослых и каким-то детским чутьем догадывался, что они не могут привыкнуть к такой жизни, но сделать что-то бессильны. Все, что было раньше, теперь исчезло. Весь привычный уклад канул в Лету. Они не могли уехать к родственникам, так как дорога, которая раньше занимала пару часов, теперь длилась более суток и стоила невероятно дорого. Да и кому они там нужны. Так и сидели они дома, сетуя на свою несчастную судьбу.
Сама правда его не сильно интересовала. Его больше интересовал результат. Он хотел только расти, бегать с друзьями по полям, заниматься любимыми занятиями и не спешить в укрытие при необходимости. Он не понимал, кто прав, а кто виноват. Он не думал об этом. Он и не должен был об этом думать. На то оно и детство — беззаботное, безмятежное и счастливое.
Мальчик сорвал колосок и начал его жевать. Отец ушел на прошлой неделе. Он помнил, как плакала его мама, как исступленно цеплялась за его плечи. Как отец обнял его крепко-крепко.
— Зачем, папа? — только и смог он выдавить тогда.
— Я должен вас защитить. Это все, что я могу сделать.
А вчера не стало их дома. А вчера не стало их...
Вдали раздавался гул канонады. Мальчик приподнялся в траве и посмотрел в сторону своего поселка. На месте их дома торчала лишь обугленная труба. Она будто кричала, будто взывала к небу: "Почему?? За что???". Она вопила те невысказанные слова миллионов людей, пострадавших от военных конфликтов на планете Земля! Но ее никто не слышал, как не слышали и самих людей, много лет вопиющих о помощи.
Он в последний раз взглянул на то место, которое было когда-то его домом. Он вспомнил спасателей, вытягивающих его и маму из под обвалов. Он вспомнил светлую палату со светящимися на потолке лампами и серьезного мужчину в белом халате. Он вспомнил молоденькую медсестричку, которая вдруг заплакала. Именно тогда он понял, что большим ему уже не стать никогда.
— Как обидно, что я так и не пошел в школу, — прошептал мальчик, — Как жалко, что я не попрощался с мамой и папой. Я, наверное, спрошу у Бога почему так случилось. Может, я его чем-то обидел?
Высокая трава зашевелилась, а стрекоза даже не кинулась прочь...
Посвящается всем пострадавшим в конфликте детям...
Поддержите канал! Подписывайтесь, чтобы не пропустить новые публикации, и рекомендуйте друзьям!