Разговаривали сегодня со старшим. Было душевно, тепло с плюшками. На столе дымился чай, а за окном сыпал снег. Март пытался на прощание показать, что он ещё ого-го. Упрямец бросал снегом в стекло и отказывался замечать, что за его спиной гримасничает апрель. Тот самый нахал, от которого пахнет первыми поцелуями, дерзкими лужами и приближающимся счастьем.
- "Мам, а предательство можно прощать?"
Молчу. Не знаю как ответить. Мысли гундосым роем кружат в моей голове. Последние пару недель думаю об этом слишком часто. Все думаем. Страшно, что в основном о тех, кто близко.
Не знаю что сказать. Потому автоматически использую методы
"еврейской журналистки" и отвечаю вопросом на вопрос.
- " Что для тебя предательство?"
Теперь пришла очередь молчать ему. Думает. Поправляет очки и шевелит обветренными губами.
- " Наверное, когда ты долго веришь кому - то, а потом оказывается, что он просто тебя использовал"
Мой ход.
В голове возникает миллион нелепых, скользких ответов. Как бы так сформулировать, что бы не опрокинуть на него все, что я действительно по этому поводу думаю. Зачем ему? Может захлебнуться. Чувствую себя сапером на минных полях Вьетнама.
А, что если ответить расплывчато, нейтрально. Так же бессмысленно декоративно и размазано, как авторский соус на тарелке в ресторане Мишлен. Это не будет предательством?
Блин, вся прелесть, мать его, пубертатного материнства навалилась на меня разом. Вот бы получить алгоритм: "Подросток. Инструкция по применению".
Решаю быть честной. Слишком много вранья вокруг в последнее время.
- "Предательство нужно прощать, когда чувствуешь что начинаешь из-за него ненавидеть. Ненависть убивает, разъедает тебя изнутри как серная кислота. Понимаешь? Простить надо ради себя.
Не думаю, что ты готов сейчас это принять. Но моя совесть чиста. Я ответила так как есть, а значит не предала тебя в этот раз. Чуешь? "
Ушёл. Не этих слов от меня ожидал. Возраст формата внутренних революций, восстаний, восприятия мира через призму чёрного и белого, не даёт осознать сути. Когда тебе 15, за предательство хочется платить местью, мерзостью и драмой. Ничего, главное чтобы к 30 прошло.
Сижу, рефлексирую на тему : как жить с двумя подростками и избалованным 8- леткой и не поехать кукухой? Вспоминаю свою любимую Гиберманн : Никак, блядь! Главное не спиться и не убить. Запасаемся коньяком и любовью. Иначе это не пережить!.
Люблю её за честность. Так мало осталось честных психологов. В последние дни кажется, что и просто людей тоже.
А ведь честным надо быть, прежде всего, с собой . Иначе пиzдец. Не вывезти это вот всё. Ну и без коньяка, похоже, никак.