Сплю, муж в клинике выходит из запоя. Два ноль семь, звонок телефона, вроде некому звонить. Номер клиники на экране. Владимир Владимирович скончался...
Первая мысль совершенно дурацкая, у меня же сегодня день рождения, как так? И тут до меня дошло.... Вовка умер. Всю ночь хожу по квартире, понимания нет.
Наступило утро, сообщила друзьям и родным. Начался самый дурной сон. Звонки с поздравлениями, переходящие в соболезнования. Я не осознаю еще, что произошло, пока для меня показывают страшное кино. Я, как бы зритель, хотя и участник.
Дальше организация похорон. Я собралась, как могла, хотя была на грани срыва. Забирала из морга его одна, все в церковь приехали. В гробу лежит, улыбается. Хотелось вынуть его оттуда и сбежать с ним. Я боюсь покойников, вообще-то. Но это не тот случай. Пытаюсь насмотреться, запомнить, как можно больше. Ведь больше не увижу никогда. Такие родные черты лица, руки... Да все.
Нет смысла описывать все это. Самое поганое началось потом, после всего.
Продолжение будет...