Максим Камерер
Сидел недавно и предавался любимой медитации. Кормил голубей вымоченным в водке хлебом. Люблю я, знаете ли, акты управляемого коллективного помешательства. Есть в этом что то демиургическое - сводить с ума народы.
Да и зрелище незабываемое.
Бухие голуби в массе своей сильно напоминают крылатую пехоту 2 августа. Такие же пьяные братания, купания в бассейнах , попытки поиметь все вокруг (не исключая ворон и воробьев) , драки, непредсказуемая траектория движения. Часты расслабления везде и всюду. Ополоумевшие птицы мира врезаются в прохожих, не замечают стекол, бьются репами в проезжающие автомобили. Одна бутылка водки, два батона - и улица превращается в карнавал. Редко когда получишь столько радости за столь малые деньги.
Глядя на беснующуюся стаю распоясавшихся пернатых, я вдруг припомнил былое...
А ведь нечто подобное я уже с приматами отчебучивал когда-то...
***
Как-то в 90е, чреслобесием влекомый, я оказался в распростертых объятьях одной подруги. Ничего о ней не помню. Так бывает.
"Как возвышает это дело!
Как в миг печали
все забываешь: юбку, тело,
где, как кончали."
Печали особой не было, но запомнить детали мешал план по валу. Я тогда расстался с очередной "единственной, на всю жизнь" и наступила пора "тяжелых дум и безудержного пьянства".
Общая рассеянность как то довела до конфуза: старый дятел умудрился отдуплиться в одно дупло дважды. То есть я, запселый маразматик, снял в Табуле деву, повез ее к себе, говорил всякие слова, радовал ее кунштюками и делал всевозможный плезир - и все это через некое недоумение барышни. Поутру ее прорвало все же:
- Макс, ты прикалываешься, что ли?
- Аяй?
- Что это за дубли, я не поняла?
- В смысле?
- Я уже здесь была. С тобой. Месяц назад.
- Иди ты!
- Таааак...
- Ой, Света...
- Я - Наташа!
Было неловко прям. Причем, говорит, что не пил. Ужось.
***
Я бы и эту подругу не запомнил, если бы не ее подъезд. Помню, поехали к ней, площадь Трех Вокзалов, двор в доме напротив Ярославского, мои плоские пророческие шуточки о локации на тему местного бомжовника, легкий смех, скрип двери подъезда и ...полное ощущение погружения в вокзальный сортир. Вонь буквально сшибала с ног.
Я зажал нос и замычал. Блядь, аж глаза режет. Еле добежали до лифта. Там еще хуже.
В полуобморочном состоянии на одних "морально-волевых" доползли до ее двери.
Фффффу...
Света (Маша, Маша, Катя, Оля) - ЧТО ЭТО БЫЛО?!!!
- Вокзальные бомжи. Они тут ночуют, ну и срут-ссут заодно.
- А замок на двери?
- Это без толку. Пробовали 100 раз.
- Менты, понятное дело, не подмога?
- Спрашиваешь!
- А по еблу?
- А некому. Да и свяжешься с ними - они тебе под дверь класть начнут. Уборщицы у нас нет - все отказались. Вот и будешь прыгать через кучи.
- Жесть.
- Не говори. Они тут хозяева. Звонят по ночам , денег клянчат. А не дашь - подгадят. У соседки собачку съели. Кошек душат, стоит им из квартиры высунуться. Днем их нет, а каждую ночь тут толпы.
- И давно так?
- Как переехали.
М-да.
Ночью вышел в коридор. Зашибись. Все даже хуже, чем я думал. На каждом пролете - вповалку храпела и воняла вольная бичева.
Зашел на кухню, закурил. Можно, конечно, плюнуть и свалить-но.
"Noblesse oblige"
Положение записного ебаря обязывало. Репутация в этом деле - святое. Ты можешь (и должен) быть вероломной, гнусной, циничной, неверной скотиной, ничего святого, совратившей сестру, маму, лучшую подругу, мамину сестру и сестрину подругу - но должен быть классным.
Сел на кухне подумать над проблемой.
Со стены на меня таращилась Балийская маска Рангды.
- Ну, что делать будем, коряга трухлявая?- обратился я к демону.
- Пизды им дать, говоришь? Без толку. Бомжова всегда находится в разной степени опиздюленности. Им это как почесаться. Да и не сдюжу я против такой толпы. И уж во всяком случае пиздюлями их не отвадить. В итоге бичи останутся при своих, а я еще и чесотку с педикулезом подхвачу - к бабке не ходи.
- Химоружие? Ближе. Засыпать этажи хлоркой? Временная мера. Жильцы сами не выдержат, а как хлорка выдохнется или смоют ее - шобла припрется заново. Нет, тут надо действовать тоньше. Хотя, о химии забывать не надо.
- Напугать? Чем их напугаешь? Они и так существуют, что дитю их жизнь покажи-потом от заикания не вылечишь. Хотя... Знаю я такие социумы - у них там легенды и мифы почище Гомеровских ходят. Надо им новую страшилку придумать. Что-нибудь хтоническое. Бомжового Кхултху. Такого, чтобы поколения бродяг шепотом, озираясь о нем баяли. Мелко крестясь.
Главное-без излишней кровожадности. 10 бутылок метилового спирта, конечно, кардинально решили бы проблему, но вряд ли в народе прозвали меня милосердным, узнав, что я превратил притон в братскую могилу.
К утру решение было готово. Рангда подсказала и даже взялась помочь. Маша (Света ,Оля,Катя) одобрила мое проживание у нее на ближайшее время. Но к обещанию извести бомжей отнеслась скептически. Мол, и не таких гусей обламывала местная бичева.
Осталось дело за малым.
Малого звали Цыган, и он славился среди московских алхимиков самой поганой кислотой.
"Тщательнее надо, ребята" - это про него. С Цыгановой ЛСД народ то дружно заезжал на дурку, то постригался в монахи. Феноменальное говно.
Приезжаю и интересуюсь успехами в науке. К счастью прогресса нет. За последнюю варку клиенты чуть не убили. Говорят, будит все самые сокровенные страхи. И держит часов до 12ти на жуткой измене. Эдакий "Bad trip Иоанна Богослова"
Забираю всю акву тофану оптом.
В первую ночь я оставил в подъезде ящик водки.
Поганой, дешевой, но вполне съедобной.
Возле мусоропровода.
Бомжи гуляли всю ночь, не давая спать подъезду.
Прекрасно. Наживка заглочена.
Вторая ночь - опять ящик. Благая весть облетела широкие бомжовые массы.
К животворному источнику повалили с трех вокзалов алчущие народы .
Днем я съездил за инвентарем, после чего старательно зарядил Цыгановой отравой два ящика водяры.
Одного явно было мало. Прошлой ночью их тут до роты собралось.
Ночью толпа калик перехожих дружно ушла в астрал. Веселья не вышло.
Кто-то орал на одной ноте битый час, какая-то марамойка жутко хохотала болотной выпью, кого-то били головой о мусоропровод.
Многие выли на луну.
Пора. Мой выход.
Спустился вниз, рванул рубильник освещения - подъезд погрузился во тьму.
Поднялся наверх, одел сценический костюм, взял реквизит и вышел на сцену.
Первый же зритель увидев меня перекрестился и упал лицом вперед. Я его понимаю.
На голове у меня красовалась настенная маска Рангды.
В бороду маски для подсветки был вставлен фонарь.
В руке визжала бензопила.
В довершение образа я плясал доселе неведомый мне балийский танец изгнания демонов.
Ну как мог. Природа обделила меня пластикой, надо признаться что я одинаково омерзителен что в тустепе, что в чарьстоне, что в леньке-еньке.
Я бы и сам по трезвяне, увидев себя, кирпичей бы навалил, а с учетом цыганова зелья...
Тоскующая на пролете компания калик перехожих оказалась куда проворней первого. Увидев пляшушую Рагну с бензопилой толпа дико заорала и ломанулась вниз, сметая все на своем пути.
Дальше началось самое веселое. Я сам такого эффекта не ожидал. Подъезд орал ,выл ,визжал на все голоса, перекрывая звук бензопилы. Страшно блажили придавленные - по ним галопом пронеслись первые, узревшие чудо.
Парочка ухнула в пролет - к счастью, не с верхних этажей. Повезло. Пара переломов не в счет.
Я же раскрывался в танце, неторопливо продвигаясь вниз. Некоторые "па" даже пытался запомнить.
Наверху бил степ, посредине кружился в вальсе, внизу пошел вприсядку, высоко вскидывая ладные ножки.
Пару раз провел пилой по перилам - для пущего эффекту. Разогнавшееся сверху вонючее коллективное бессознательное вынесло дверь вместе с петлями и с ревом выломилось на улицу.
На проезжей части ополоумевшие бомжи перепугали водителей. Я сам видел, как пара клошаров перепрыгнула через Жигули - без касания и скрылись в подворотне.
Особый шарм этой картине придавали развевающиеся за спиной бороды. Я понял,что при таком раскладе без ментов не обойдется. Пора было валить. Мне слава ни к чему, я скромный.
Еще пристрелят, не ровен час.
Зашел к милой и обнаружил ее в корчах возле окна.
Забытая девушка хрипела, икала, похрюкивала и даже пукнула от избытка чувств.
За разбегом гостей она наблюдала из окна-возле него и полегла в истерике.
- Ааааа, Мааакс, ты видел, как там две бомжовки на троллейбус залезли?!!! Это пиздеееец!!! А как половина раком скакала? ААААААА!!!!!
М-да. Под окнами засверкали огни "Скорых". Я им не завидую. Отлавливать обжабанных бомжей, да с такого перепугу - это вам не фунт изюму. И не зайка пукнул. В приемном покое Ганушкина покой нынче нескоро наступит. Одно хорошо - уголовного дела не будет. Я себе представляю, что они там порасскажут.
На пару диссертаций по психиатрии для каждого врача хватит.
Как я и предполагал, подъезд был навсегда избавлен от духовитых людей. Бомжи старались обходить "проклятое место" десятой дорогой . Баллада о "подъездном Кхултху" передавалась у них из уст в уста. К девице этой я потом заезжал пару раз на дозу перепихнина. Подъезд ничем не напоминал былое стойло.
Через полгода там даже пальмы на лестничных площадках завелись. Кто бы мог подумать.
DIXI