В ней не было ничего необычного, не было никакой тайны или глубокого смысла. Но она все же была не такой как все. Глядя на нее многие говорили, что она ничего не стоит. Но она продолжала жить так, как ей хотелось. Утро наступало каждый день, как каждый день наступала ночь. Все вокруг постоянно менялось. И она тоже сегодня была не такой, как вчера. Она не замечала этих изменений, хотя чувствовала наступление нового дня всем своим существом. И эти чувства каждый раз были не такими как вчера. Все ее нутро тянулось куда-то туда, где рождается день. Там мир начинал новый путь. Сотканный из тысячи дорог, он катился в неизведанную даль, чтоб бесконечное движение вперед никогда не обрело покой. Когда лучи солнца касались ее мира, она пробуждалась ото сна, чтобы снова двигаться вперед. Совершая повседневные ритуалы, она как будто закрепляла свой неизменный путь. И было не важно, есть ли в этом хоть какой-то смысл. Главное, что это давало ощущение твердой основы, с которой все начинается. Первы