На неё порой со стороны посмотришь, особенно на свою собственную — это какой-то сплошной беспросветный мрак, - бесплодное проживание времени. Все мы не раз просматривали свою жизнь, как киноленту. Туда-сюда перематываешь, и ум твой пытается зацепиться за что-нибудь прочное, основательное, несокрушимое! Оправдывающее твой способ жить. Способное придать уже прожитым годам неубиваемый смысл. А проживаемую минуту наполнить чем-то бессмертным, на что можно опереться. Чтобы устоять под точечными ударами происходящих событий. Которое каждое в отдельности беспощадно доказывает тебе, что ты весь бесплоден… Это такие периоды, когда всё наваливается на тебя разом… Ты тонешь и руками пытаешься ухватиться за то хорошее, что в твоей жизни есть, а его вдруг нет совсем. Вот дети казалось есть… А они из маленьких ангелочков превращаются пред тобой в безразличных эгоистичных потребителей всего живого вокруг. С налётом того морального уродства, которое ужасает... Любящая жена… И тут зацепиться не за чт