Эта встреча произошла совершенно случайно. В этот день ни с кем лапкаться я не собиралась. Машина остановилась, муж вышел по делам, а ко мне в приоткрытое окошко заглянул обычный, среднестатистический Клен.
- Привет, - сказал он и протянул мне свою зелёную лапку. - А я вот тут рядышком стою, тебя жду.
- Меня? - удивилась я.
- Ага, тебя.
- И давно ждёшь?
- Да с самого рождения.
- А ты знал, что я сюда приеду?
- Конечно.
- Но как?
- Я увидел тебя во сне. Ты была чем-то озабоченна. В бирюзово-оливковых глазах поселилась грустинка. А я просто стоял, как истукан и думал: как хороша эта маленькая девочка...
- Кончай сочинять! Я ведь старше тебя!
- Вот уж нет! Ты младше! - настаивал на своём Клен. - Творческие люди не имеют возраста. Они - вечные дети. Они младше своих детей. Ты ведь даже младше своей уже взрослой малышки.
- Пожалуй, тут я с тобой соглашусь. Взрослеть - не моё! Да и стареть... Меня ж до сих пор называют девушкой. Правда-правда! А я и рада...
- Да верю! Ну какая из тебя женщина, тетушка, бабушка? Тебе б носочки учится вязать, а ты все в куклы играешь, - засмеялся Клен. - Да и правильно! Пусть другие вяжут. А ты пиши. А мы почитаем. Посмеёмся, улыбнемся, вспомним о хорошем, к примеру, о любви... Я люблю о любви... - на какое-то время Клен замолчал и задумался, а потом продолжил: - Да и молодёжь в твоих историях такая, что ее хочется любить. Хватит уже этой чернухи, порнухи... Надоело! А вот про любовь...
И тут пришёл муж и мы поехали дальше. А я задумалась. Любовь, любовь, любовь... Если б не было любви, то её непременно нужно было бы придумать... А об чём бы тогда я писала? Ни об чем... А так, в голове одна любовь... любовь... любовь...