В тексте будет гиперссылка на статью газеты, которая в моих глазах упала ниже плинтуса уже очень давно. Так что, эта ссылка - не реклама данной газете, а преамбула, извините за канцеляризм, к небольшому моему монологу. Просто нет другого слова сейчас. Очень хочется проговаривать каждое слово медленно, вежливо, пристально глядя в глаза (прямо по Жванецкому).
Курю сегодня на разгрузке. Нельзя, но очень надо после выгруженных мною с водилой 15 сеток (роллов), битком набитых "пропавшими с полок" сахаром, мукой, гречкой и прочим. Рядом мужик стоит, с прищуром. Улыбчивый, как Промокашка. Мнется, ждет. Не удержался.
- А сахар будет сегодня?
- Будет.
- А через сколько подходить?
- Минут через 20.
- А почем сахар?
- По 63.
- Ух! Это ж так... это... ну-ка ж... если я его по 80 продам... это... ага... ну, ладно, я подойду через 20.
Неожиданно в голове моей понеслись картинки блокадного Ленинграда, военных городов, где в магазинах работали люди, а голодные сограждане приходили купить хлеба и соли, и спичек с сахаром кусковым... Замелькали картинки, а в глазах на секунду потемнело. И вот не вру я: в ушах заиграла музыка из "Место встречи изменить нельзя". Та, которая звучит, когда банду показывают и Горбатого.
Не знаю, как выразить это чувство. У нас не война, не голод, не нужда. Не "вставай, страна огромная". А в морду въехать ну так хотелось, ну так вот прямо... еле сдержалась.
Рассказала потом девчонкам. Порешили сахар в зал не носить. Кто спрашивает - выносить, сколько просят, в пределах нормы, которую отвело руководство сети. А мужика этого в игнор. Мол, не пришло.
Да только разве это вылечит гниль его?
И да, газета "Новая", у вас там дефицит. Не сахара - совести.