Произошло это уже давно. Ещё были живы мои бабушка с дедушкой, папины родители. Надо сказать, что отношения у бабушки с моей мамой складывались непросто.
Как водится, свекровь была недовольна своей невесткой. Они всячески препятствовали отношениям моего папы и моей мамы, когда те начали встречаться. Да и потом… Не часто, но иногда они ссорились.
Но мама старалась всю жизнь угодить свекрови. Дарила дорогие подарки. Когда приезжали в гости, стояла около плиты, готовила угощения. А готовила моя мама очень вкусно. И всегда, в гостях, что-нибудь сложное, ресторанное. Бабушка тоже хорошо готовила. Мне даже казалось иногда, что они соревнуются между собой. Кто лучше.
Вот я пишу сейчас «бабушка». Да какая она «бабушка»? ))) Я имею в виду само слово. Она и в 90 не сильно на бабушку внешне была похожа. Рыжие, завитые в локоны волосы. Макияж, красивая одежда. Ох, бабушка… Моя бабушка.
Я, конечно же, очень любила маму. И всегда была на её стороне. Но и бабушку я тоже любила. И вообще не понимала, почему они ссорятся.
Однажды, мне было тогда уже лет 30, произошёл очень странный случай. Мамы тогда уже не было в живых. Я приехала к бабушке с дедушкой в гости на выходные. Я очень хорошо запомнила тот день. Мы сидели в большой гостиной. Квартира у них была просторная, светлая. За окном жаркое летнее солнце проглядывало сквозь листву деревьев. В открытую форточку задувал свежий ветер.
Мы о чём-то разговаривали. Дедушка сидел на диване. А я и бабушка - в креслах. Рядом стоял журнальный столик, и на нём - очень красивая и очень дорогая ваза. Тяжёлая такая, из цветного стекла. В ней стоял большой букет цветов. Настоящих, летних, из сада.
Эту вазу им подарила моя мама когда-то. Точно такая же была и в доме моих родителей. Кажется, она привезла эти две вазы из Ленинграда, когда ездила туда в гости к родне.
Мы о чём-то спокойно беседовали, и вдруг разговор зашёл о моей маме. Бабушка начала что-то говорить о ней, как мне показалось, не очень уважительно. Я возмутилась… Помню, как мне было обидно. Боль утраты ещё не утихла, и я довольно резко стала высказываться. Бабушка не ожидала от меня такого. Слово за слово, и мы поругались.
Я уже не помню, что говорила бабушка. Какие-то обиды, какие-то претензии, какие-то сожаления «вот если бы твой папа женился на другой». И вдруг…
Ваза, стоящая на столе, взорвалась! С оглушительным треском. Осколки стекла разлетелись по комнате. Вода разлилась, а цветы упали на стол.
Слава богу, хоть никого не задело. Но это было так неожиданно и так невероятно, что мы все испугались и вмиг замолчали.
Событие это мы даже не стали обсуждать и как-то комментировать. Бабушка быстро схватила тряпку, веник и начала всё убирать. И знаете, я не помню после этого случая, чтобы она ещё хоть раз плохо отозвалась о моей маме.
А потом уже, много лет спустя, даже попросила у меня прощения за все недобрые слова в её адрес. Конечно же я простила её, и уже задолго до этого.
Как жаль, что часто наши обиды не дают нам принять человека, иногда даже после того, как он ушёл из жизни. Такие глупые, по сути, обиды…
А ваза эта, почему она взорвалась? Можно, конечно, найти какое-то объяснение. Стекло «устало» или что-то ещё научное. Перепады температур, например. Но цветы были поставлены в вазу ещё накануне вечером, видимо, к моему приезду. Поэтому никаких перепадов не было.
Я думаю, здесь что-то другое. Мистическое. Это был знак. Ваза разлетелась на мелкие осколки именно во время этого неприятного разговора. Ни раньше, ни позже. И ведь мама подарила её свекрови своей от всего сердца, с добром в душе, я знаю.
Она выросла без матери, и ей так нужна была поддержка этой взрослой женщины. Но видно не судьба была…
Всем добра! И любви.
