Стол был завален скомканными черновиками, вся поверхность которых была испещрена червяками тройных интегралов. Сергей Палыч смял очередной лист и кинул его в корзину. Ответ не находился, функция не билась, уравнение не решалось. Изобретение телепорта, которое казалось было в одном шаге, буксовало уже три года. Три года Сергей Палыч плохо спал и питался дошираками, а заветная задачка никак не давалась.
Внезапно форточка с грохотом открылась порывом ветра и перед математиком возникла покойная жена. Довольная, в своём любимом желтом платье.
- Лариса?! — опешил Сергей Палыч.
- А ты думал кто? Твоя эта пигалица-аспирантка Петрова? Старый ты хрен, а все туда же.
- Лариса, причём здесь Петрова?! Я работаю, — развёл он руками и кивнул на рабочий стол.
- Знаю я твою работу! — засмеялась басом покойная жена. — Дочь замуж отдай, а то не видать тебе телепорта.
Сергей Палыч хватая в ужасе воздух ртом, проснулся в кресле — приморило за работой. Наказ жены-покойницы зафиксировался в его мозгу чётко. Учёный снял очки, достал из кармана жилетки мобильник.
- Алло, Анечка. Как ты? Нет, ничего не случилось. Мамаша просто твоя сегодня приснилась. Зайдёшь к старику в гости?