1
Глаза закрыты? Тогда почему они смотрят? Им больно. И вот, ещё один умер. Вон он, только что копошился и ворчал, но теперь от него осталась лишь кучка грязи. В ней отпечатались его страдания, так глубоко, что дождь не смоет их окончательно. Шлёп...
Наросты на их иссушенных животах издают этот ужасный звук. Шлёп...
Как мерзко. Их вытянутые головы покачиваются из стороны в сторону. Кажется, будто они танцуют, но это страшный танец. Ещё пару часов, и ножки одного из них надломятся, и он упадёт. Корни оплетут его, и Глубины заберут к себе. Но другие - они продолжат танцевать. Шлёп...
Будто ладонью бьёшь по большому спящему слизняку. Звук кажется страшным, когда ты слышишь лишь это. Не видишь ничего, кроме Ясности. Но где она? В чём она? В их заживо разлагающихся коричневых тельцах? Или где-то там, под складками кожи, что скрывают маленькие тёмные глазки с кровавыми колечками вокруг зрачков? Шлёп...
Они всё танцуют. Обрубки гниющих рук вздрагивают от бессилия. Будь на них пальцы, они точно вцепились бы в свои уродливые шеи и прервали бы свои страдания. Но пальцев нет. Как нет и слабой надежды на то, чтобы не слышать этот отвратительный звук. Шлёп...
Будь у них рты... о нет, они бы не кричали. Зачем? Всё равно корни рано или поздно заберут их. Те, кто выпадает из набухших, раздувшихся наростов, рождены, чтобы страдать, а после смерти питать ненавистные им Корни. Если бы кто-то захотел заглянуть в их на первый взгляд безразличные и ничего не выражающие мордочки, то прочитал бы в них столь же явственную, как явственно их уродство, мольбу: "Спасите нас". Но никто не смотрит. Откуда в них взяться тому, что вызовет жалость? В них, маленьких выродках, нелепых отпрысках бездны. Наверное, они и впрямь не заслуживают ничего, кроме долгой мучительной смерти. Или короткой полной страданий жизни? Шлёп... А они всё танцуют.
2
Коричневатая дымка густеет. Зачем они сбрасывают их? Какие-то люди стоят у расселины и всматриваются в Глубину. Один из них только что сбросил ещё одно отвратительное создание в зияющую тёмную дыру. Но свет меркнет и... шлёп... В мешке уже копошатся новорождённые уродцы. Они урчат и ворчат. Трутся друг о друга, пошевеливая беспалыми ступнями, обвивают друг друга. Теперь и они похожи на уродливое корневое сплетение, запрятанное в самую глубину истёртого мешка. Но они не мертвы. Пока что нет. Запах воды, это... озеро? А теперь куда-то вверх. Люди поднимаются по спиральной лестнице, и сыростью уже не пахнет, но зато пахнет... дымом? Таким сладким и убаюкивающим, что боль уже не такая ясная, не такая... Чья-то рука хватает одно существо за другим и подносит к свету, тусклому и пугающему. Они не хотят здесь находиться, они хотят обратно, туда... Низкий человек стоит у длинного стола. Всё вокруг перепачкано молочно-белой жидкостью, и человек собирает её в небольшие сосуды, но зачем она ему? Неужели он и вправду думает, что это положит начало тому, чего он жаждет сильнее, чем всего остального? Глупец. Но его глаза выглядят точно так же, как и глаза тех, кого он разделывает, хотя для них есть еле ощутимое различие. Кровавые колечки блестят при свете старого фонаря. Железные корни замысловатого светильника оплетают слабый, никак не желающий потухнуть огонёк. Кажется, что и ему здесь не место. Кажется, что здесь должна быть лишь темнота, кромешная и беззвучная, но шлёп... Из-за ширмы доносится невнятный писк, смутно напоминающий отчаявшийся зов родителей, ему вторят другие. Слышится всплеск, и в воду падает очередное туловище, лишённое конечностей. Оно погружается в деревянное ведро, обитое железными кольцами, и на поверхность выплывают одиннадцать пузырьков воздуха. Но остальным не страшно, они неспешно кивают незрячими головами, когда очередное тельце скрывается в молочно-белой воде. Они всё танцуют, оплакивая умерщвлённых. Но почему этот человек приближается? Все семеро уже давно покоятся на столе, разодранные на куски, но он ещё не закончил. Почему он не закончил? В его руках отливает белым старинное лезвие. Он приближается, но зачем? Наверное, я тоже ксоот.
#рассказ #фантастический рассказ #фэнтези #фэнтези рассказы #писательство #писатель #ужасы