Я вам хочу рассказать одну историю про одного художника.
Была весна. Париж. Он сидел ссутулившись за столиком в уличном кафе, надвинув низко на глаза шляпу и старался ничего не замечать вокруг. А Париж в это время цвел каштанами, пах клубникой, звучал музыкой и заливался смехом.
А в голове Художника был полный кавардак. Где-то месяцев шесть назад он приехал из своей деревушки, расположенной на краю света, в Париж писать картины. Он долго бродил по улицам, впитывал воздух города, о котором мечтал всю свою жизнь, ловил звуки, ощущения... Но написать хоть одну картину, хоть один набросок, он так и не смог. В отчаянии он ломал карандаши, топтал пастель и проливал краски...
И вот теперь он сидел совсем одинокий, обиженный на самого себя, а за одно и на весь мир, изучал танец чаинок в чашке, к которому даже не притронулся.
- Купите ландыши, месье!
Художник вздрогнул, поднял глаза. На него смотрела, весело улыбаясь, дама. Длинное цветастое платье - такие обычно носят уроженки Прованса, косынка на плечах и смешная шляпка. Дама без возраста.
- Зачем мне ландыши?
- Как? Они же красивые!
- Предпочитаю фрезии.
- За фрезиями вам надо южнее - в Ниццу или Авиньон. А ландыши так прекрасны в Париже!
- Ну куплю я их, а они завянут. Зачем мне они?
- Как зачем? Запомнить этот день!
- Зачем? Что мне дал этот день? Зачем мне его запоминать?
- Неужели ничего?
- Ничего! Мне нечего рассказать миру об этом дне.
- А вы расскажите о ландышах! Они цветут всего 17 дней в году! Нарисуйте их, месье! И тогда они навсегда останутся с вами! Когда кто-нибудь посмотрит на ваш рисунок, он увидит французскую весну...
Слова продавщицы больно было слышать. Они резанули в самое сердце. Самолюбие было сильно задето.
- Я уже давно не рисую.
- Почему?
- Не вижу.
- Месье шутит? Зрение у вас вроде хорошее. Даже очков не носите.
- Я не о глазах говорю. Я не вижу сути объекта изображения. Для того, чтобы "рисовать", как вы выразились, нужно не только образование, нужно видеть суть предмета, его душу, если угодно...
- Неужели так сложно? А я думала, что нужно просто уметь рисовать...
- Да, всего лишь...
- А вы попробуйте нарисовать запах ландышей. Ну, или то, чем они пахнут. Для этого ведь нужно только воображение.
- Какое воображение! Да что вы понимаете! Я учился в лучших школах у лучших учителей! Они хвалили мои работы, мой талант... Я потратил годы, чтобы изучить и осмыслить цветовой спектр! Я выверяю каждый оттенок! А вы воображение...
Вышло даже не пафосно, а как-то жалко. Он встретился взглядом с торговкой, вскочил, проклиная себя, глупую торговку и всех на этом свете, и побежал прочь.
Художник бродил весь день и только к вечеру решил вернуться домой. На лестнице он столкнулся с женщиной, она жила по соседству. Рядом была маленькая девочка.
- Мама, смотри, месье - фокусник.
Он недоуменно посмотрел на них.
- Ландыши, месье. У вас в кармане букет ландышей.
Впервые за долгие недели художник улыбнулся. Он картинной снял шляпу, взмахнул её в воздухе, отвесил девочке поклон, вынул букетик и протянул девочке.
- Возьми. Они очень приятно пахнут.
Девочка очень обрадовалась, как могут радоваться только дети.
- Нет-нет! Ни в коем случае!
- Мадам, это всего лишь цветы...
Девчушка смотрела на него и видела не состоявшееся чудо. А он вдруг увидел в её глазах самого себя - разочарованного, потерянного, бездумно крошащего пастели. Полное отражение безысходности.
- У неё аллергия на все цветущее. Весну и лето она видит только из окна. Простите нас, месье.
Женщина вздохнула и закрыла дверь. А он долго стоял и смотрел на этот маленький букетик.
Спустя время Художник сидел в своей мастерской и рисовал. Он часто ловил себя на мысли, что хочет удержать запах. Не только в памяти... То, что видишь - можно нарисовать, то что слышишь - записать и повторить. А запах - как его повторить? Даже парфюмер не сможет повторить запах счастья, запах дома, запах мамы... Потому, что эти запахи индивидуальны, для каждого человека они свои, и напоминают о своём, понятном только ему одному.
Художник пытался представить и вписать в бумагу запах ландышей. Так, как он его чувствует. Никогда раньше он этого не делал, никогда раньше он не использовал воображение. А теперь на бумаге возникали абстракции, города, оттенки и формы. Откуда это взялось? Он не знал. Это как-то само пришло. Он просто хотел, чтобы эта маленькая девочка смогла увидеть запах весны.
И у него получилось.
Нет, девочка не выздоровела. Но она стала приходить к художнику и они уже вдвоём рисовали. Он её учил смешивать краски, учил подбирать запахи и рисовать на бумаге. Они рисовали все лето, и осень. А потом художник открыл выставку своих работ. Никогда ещё им так не интересовались, никогда он ещё не слышал таких тёплых пожеланий!
