Сентябрь, 20ХХ
"А вы задумывались, что бывает после смерти? Что произойдёт с нами, когда души покинут этот мир, а сознание прекратит существование? Нет? А я думал. Много раз, сидя где-то на карнизе высокоэтажного здания с бутылкой вина. Мне нравится провожать закаты и встречать рассветы с высоты семнадцатого этажа.
Завлекает. Затягивает.
А если глубокой ночью посмотреть на этот сумасшедший город, то он будет уже не таким и мерзким. Лишь огни проезжающих машин, фонари, что яркими цветными огнями освещают парки, свет, бьющий на улицы из окон. И никаких людей, прохлада и умиротворение. Но меня мучает вопрос, любопытство кипит и нарастает подобно снежному кому. Интригует. Вопрос, на который ещё никто не дал ответ. Бесполезные, не подтверждённые теории. Хотя, как их подтвердить, если никто не возвращается назад после смерти?
Что будет после?
Я смотрю вниз. Лёгкое движение и я узнаю. Так хочется встать и полететь вниз. Я умру? Или буду лететь в лучший мир? Вино делает свое дело. Я танцую на карнизе, и меня не заботит ничего. С каких пор я перестал бояться высоты? С каких пор в последний рабочий день на неделе я стал приходить сюда вместе с любимыми Шардоне и апельсинами?
Я так делаю, делал, и буду делать всегда.
Меня никто не ждёт, ровно также, как и я не жду ничего. У меня нет цели. Я просто хочу выжить. А для чего и зачем не имеет значения. Жить, назло тем, кто хотел моей смерти. Жить, ради тех, кто спас мне эту чёртову жизнь.
Жить ради неё.
Ради той девочки, что нашла меня. Я хочу стать её стеной, хочу защитить от этого мира, хочу укрыть от лицемерных глаз, но... Она уже все пережила.
Сама. Без моей помощи.
Её взгляд пустой, чёрствый и такой пугающий. Уже нет той ангельской теплоты исходящей от её глаз. Она стерлась болью, грязью и прочей мерзостью, в которой её искупало общество.
Боль меняет, ломает, прогибает и убивает.
Так мучительно медленно, изнутри, поглощая все, что могло вселять надежду на что-то лучшее. На свет, который, как по щелчку пальцев, пролившись в вязкую и черную тьму, спасёт. Вытащит из грязи, лжи и предательств. Но, как ни крути, этого не будет. Счастливый конец бывает только в сказках. А жизнь не сказка, тем более у тебя, глупая. Но ведь это не конец? Хочу быть рядом, но есть что-то, что мешает мне сделать это. Каждый раз, когда хочу забрать тебя, увезти из этого ненавистного города, я останавливаюсь. Не хватает смелости, дрожь идёт по коже. Ты ведь можешь оттолкнуть, да? Можешь. А я не хочу принуждать. Ведь ты привыкла так существовать.
Привычка - очень страшная вещь.
Это как зависимость у наркомана. Не так просто заставить бросить. А сам процесс отвыкания настолько мучителен, что не редко задумываешься, а не будет ли лучше, если все оставить на своих местах. Ведь ты столько повидала, и довериться кому-то наврядлисможешь.
Или, я - просто трус, ищущий отговорки?
Смешно. Так смешно, что слезы просто скатываются с глаз. Беспомощен и сломан. Как и ты. Нам суждено быть вместе? Нервно сглотнув, я выкинул бутылку с остатками вина, которое теперь и видеть не мог. В один миг стало противно от самого себя. Сижу и запиваю свои душевные терзания, вместо того, чтобы начать что-либо делать. Лязг дошёл до моих ушей,и ухмылка коснулась уголков губ. Идиот, что ещё могу сказать.
«Зато самокритичный…» - мысль заставляет улыбнуться.»
***