Она любила рисовать. Весь её мир отражался на листах и смотрел на себя как в зеркало. Каждый штрих, линия, точка были изящно выведены. Её картины были чёрно-белыми, но по своему прекрасными. Она мало спала и почти не ела. Каждый день проходил однообразно и безвкусно, как может показаться на первый взгляд, но если приглядеться…
Щелчок. Краска открылась и уже вылилась на палитру. Снова чёрная и белая. Я мог наблюдать за ней часами, смотреть на её лицо и лишь изредка отвлекаться на картину. Мне всегда было интересно, как она может видеть мир таким прекрасным, даже не имея зрения.
Лилия. Она была молода и красива. Один лишь изъян присутствовал в этом хрупком женском теле. Она не могла видеть. Моя Лилия не могла видеть с детства, ровно с того момента, как заболела. Зрение с молниеносной скоростью становилось хуже, а затем и вовсе исчезло. Я рисовал с её слов. Она была моей музой, моей Лилией.
Вторник. Сегодня я рисовал пейзаж. Прекрасная поляна посреди леса и гордый олень. Однажды она спросила у меня, что означает её имя и я нарисовал его. Это была единственная цветная картина в моей коллекции. Моя Лилия. Мы поженились, когда ей было двадцать. Она тогда была студенткой и я каждый день ходил за ней в институт.
Я был одержим ею с первых секунд нашей встречи. Нередко я сравнивал себя с героем книжки, только вот…там была Роза. Она часто рассказывала мне эту историю по вечерам, когда мы грелись у камина в гостиной. Лилия была лучшим творением природы, что мне доводилось встречать. Её тело было тонким, как стебель, а голова светлой, как бутон. Моя Лилия.
Когда мы ходили гулять я держал её за тонкие ладони и вёл за собой, хотя… Если подумать это она всегда меня вела. Она давала мне смысл творить и создавать что-то новое, монохромное. Однажды она спросила, какими цветами я пишу картины и я ответил. Только она разукрашивала мой мир и только она его убила. Моя Лилия…
Тогда была осень. Её тело ослабло сильнее и приковало её к кровати. Лилия увядала подобно своему цветку. Одна лишь короткая улыбка встречала меня каждый день. Ей было трудно говорить. В безмолвной тишине я медленно сходил с ума и любовался ею. Даже сейчас, вся измученная болезнью, она была прекрасна. Моя Лилия…
Гриша. Она ласково позвала меня и закашляла. Даже тогда, в последние дни своей жизни она писала картины, сдерживая боль в груди. Она хотела жить. Лилия хотела видеть мир…
Последний раз я видел её в больнице. Она лежала неподвижно, словно сорванный цветок. Моя Лилия завяла… Мой мир стал полностью чёрным и потерял в себе смысл. Каждый шаг давался с трудом. Я медленно сходил с ума… День за днём я проводил в полной тишине.
Однажды я не выдержал. Тогда я разорвал все её картины, кроме одной. Я был в отчаянии. Та самая, цветная картина осталась нетронутой. Я снова нашёл смысл в жизни. Каждый день я рассказывал Лилии истории, которые случались с моей женой. Я медленно сходил с ума… Я не сразу это заметил, да и вообще, заметил ли? Я прекратил творить и выбросил краски. Было тяжело, но не тяжелее, чем хоронить Лилию…
Она была молода и прекрасна… Как жаль, что подобные ей, прелестные цветы, так быстро увядают…
