Тошнит от века нынешнего,
отлетают скорби.
Где ни один не вымолен,
где тени смыслом сгорблены.
Как предстоят те тени,
в поклонах у икон?
Взошедши на ступени,
предвосхищая звон...
Звони, звони, алтарник!
в душе коварный гимн...
ведь в зарослях кустарника,
утрачен, не один..
На лица вдов изъяном,
падёт червоный цвет..
как плащеница ранее,
испив, хулу и беды..
Подбойкою кровавою,
весна к нам опустилась;
Никто не знал, что так...
бедою воротилась!!
© Copyright: 2022 Людмила Свиридова