Найти в Дзене
Михаил Власов

Ничто так не пробуждает воспоминания, как запах.

Знойный июльский день. В небе взмывает роем стая вольных и каких-то необъяснимо красивых птиц.  Меня и деревянный настил, на котором я сижу уже полтора часа, настолько пригрело солнцем, что в воздухе повис пряный запах смолы, а я, прикрыв правый глаз, то и дело пытаюсь рассмотреть эти чёрные пятна, которые появляются, когда случайно посмотришь на солнце.    Внезапное предвкушение обеда на улице и долгой прогулки к реке моментально меня отрезвляют. Совершив свой уже привычный обряд из потирания рук и затяжного потягивания, я раскладываю детский стол синего цвета и начинаю ходить из стороны в сторону, словно ожидая какого-то очень важного разговора.    Что порождает в нас необъяснимую тягу к какому-то месту? Что, захлестнув волной воспоминаний, так влечёт, пока снова там не очутишься?    Наверное, люди..  А что, если их давно уже нет?  Тогда, может, запах? Тот, который вы случайно улавливаете в каком-то неожиданном месте, а он разворачивает 40 красочных страниц с описаниями какой-то неве

Знойный июльский день. В небе взмывает роем стая вольных и каких-то необъяснимо красивых птиц. 

Меня и деревянный настил, на котором я сижу уже полтора часа, настолько пригрело солнцем, что в воздухе повис пряный запах смолы, а я, прикрыв правый глаз, то и дело пытаюсь рассмотреть эти чёрные пятна, которые появляются, когда случайно посмотришь на солнце. 

 

Внезапное предвкушение обеда на улице и долгой прогулки к реке моментально меня отрезвляют. Совершив свой уже привычный обряд из потирания рук и затяжного потягивания, я раскладываю детский стол синего цвета и начинаю ходить из стороны в сторону, словно ожидая какого-то очень важного разговора. 

 

Что порождает в нас необъяснимую тягу к какому-то месту? Что, захлестнув волной воспоминаний, так влечёт, пока снова там не очутишься? 

 

Наверное, люди.. 

А что, если их давно уже нет? 

Тогда, может, запах? Тот, который вы случайно улавливаете в каком-то неожиданном месте, а он разворачивает 40 красочных страниц с описаниями какой-то невероятно давней истории, не знаю... 

 

На минуту я снова присел. Бабуля выносит еду, ругаясь на кур, которых я подозвал стуком маленькой трубочки, спрятанной неподалёку. Тёплый сквозняк окутывает меня ароматом старого дерева и мятного чая. Ароматом полыни, цвета шиповника и сухарей, высохшими на маленькой чугунной печке. 

 

Долгожданный обед состоялся. И я снова удивляюсь нарезанному хлебу наискосок. Он всегда имел температуру чуть ниже комнатной, потому что хранился в старом обветшалом комоде, что стоял за дверью этого дома. Я всегда любил эту еду и увлекался так, что даже куры, которые кудахтали где-то за углом, меня никогда не смущали. Простая еда без излишеств, приготовленная с теплом и любовью, была подобна королевскому пиру. 

 

Внутри тепло. Я в компании человека, который любит меня, а я люблю его. Это удивительное ощущение. 

 

Последний раз всей грудью я вдыхаю этот запах, встаю с деревянного настила и открываю глаза. С того момента прошло больше 18 лет. 

 

В небе кто-то летает, трубочка так и лежит на своём месте, а в доме пусто. 

А я как будто все ещё чувствую это всеобъемлющее тепло от приятной компании и вкусного обеда за детским столом синего цвета.