Но потом будут сниться сны,
улиц праздных, почти святых.
Разные и вдоль весны,
остановки, своих..чужих.
Белый аист у окна,
свёрток держит в клюве. Вечность..
по молитвам и весна,
та, в которой, бесконечность.
Дети, дети.. сон без слов,
только грохот кананады..
На повозке, без оков..
сам Христос, ему так рады!?
Ты ли это, наш Господь?
Стелишь детям одеяло..
кулочёк собрав в щепоть,
плачет детка, очень малая..
© Copyright: 2022 Людмила Свиридова