У каждого есть свой первый раз. Первый #турпоход. Вот и я этого не избежал! Мама меня в этот #поход как повела, так и хожу до сих пор! Дом-то есть, но долго в нём находиться не получается. Это #болезнь такая? Туристомания... Тогда, в те годы, #школа ещё была. И повела меня мама в мой первый турпоход сразу после занятий, я летнюю практику тогда должен был отработать, так тогда принято было. Не отработал, турпоход у меня начался! На Чукотку. Кто в лес, кто по грибы, а я - на Чукотку! Потом уже и остановиться не мог - #Магадан, #Новосибирск, #Москва, #Владивосток, #Латвия, #Мальта, Венесуэла, да по несколько лет везде... Но первым моим туристическо-жизненным опытом была и осталась Чукотка! За десять тысяч километров от дома. Кто ещё может похвастаться таким началом туристического маршрута? Ну, личный экскурсовод тогда у меня по Чукотке был - мама. Бесплатно. У неё даже значок был - "Турист СССР". Теперь-то и сам могу экскурсии водить, но тогда... Мама - экскурсовод! Организатор и вдохновитель... Кажется, она и сейчас готова куда-нибудь поехать, только предложи! Лучше интересоваться не буду, так спать спокойней... Лучше ей свои стихи почитаю! Дома!
Держи меня, мама
Какой-то загадочный вечер
Сыграет все главные роли,
И мама обнимет за плечи,
И в сердце улягутся боли.
И долго бродить будут тени
В театре, по старым подмосткам,
Они вряд ли что-то изменят,
Но в жизни помогут мне просто!
Ещё фонари сверху будут,
Углы освещая, наверно,
Где рухляди пыльные груды
Мешали найти жизни перлы!
Держи меня, мама, за плечи!
Побудем в театре подольше!
Пусть длится загадочный вечер,
Стирая ненужное, может!
Отдам я все главные роли,
чужою игрой наслаждаясь,
Не надо мне, мама, той доли,
Где счастье с синонимом «маясь»!
Держи меня, мама, за плечи!
Ведь есть и другие подмостки!
Платить за билеты мне нечем,
Но зрителем быть так не просто...
Какой-то загадочный вечер,
Тревогу и боль навевает,
Ты, мама, прости эти речи,
Мне рядом тебя не хватает...
Дождись
Разговор только по телефону.
И в конце – Ну, пока! Мне пора!
Я хоть знаю, что ты сейчас дома,
И, назло всем болезням, бодра.
Знаю, как бесконечно скучаешь,
Что меня очень любишь и ждёшь,
И, как свечка, тихонечко таешь,
Реку времени не повернёшь...
Знаю, что отошёл подоконник,
Что балкон застеклили – дворец!
Что листаешь свой старенький сонник,
Когда снится мой папа... Отец!
Километры раздвинули Время,
Словно дрожжи, всклокошили жизнь,
Мне года теперь – жёны в гареме!
Я приеду! Ты, мама, дождись!
Перекрашу и окна, и двери,
Заменю все розетки в стене,
Можешь смело мне это доверить,
А кому же ещё, как не мне?
А потом посидим с тобой вместе,
Я ведь знаю, что ты заждалась...
Ты пирог испечёшь мне из теста,
Из той жизни, что так пронеслась?
Потерпи, не люблю телефоны,
Но они – как деревьев кора,
Я хоть знаю, что ты сейчас дома,
Ждёшь меня! Ну, пока! Мне пора...
Кличка
Держусь за маму в восемьдесят лет,
Помилуй Бог, что это лишь привычка!
Женат и дети есть, обут, одет,
Но мама – мой товарищ! Мама – кличка!
Когда во двор звала меня шпана,
Разборки начинались в первом классе,
Я их пугал, что мама есть одна!
Их нет в Крестах, в Централах... В Гондурасе!
С семьёю колесил по всей стране,
От Юга самолётом на Чукотку,
Я с мамой побывал бы на Луне,
Когда бы у неё было охотка!
Я знаю, ты одна из многих мам,
И знаю, ты не можешь быть не лучшей!
Готов я доказать всем фраерам,
Что это правда! Выдался бы случай!
Держусь за маму, ты моя звезда!
Воинственно кричу: - Сарынь на кичку!
Бегут автоколонны, поезда,
Все думают, что мама – это кличка!
Тебе уже за восемьдесят лет,
Но думаешь о нас опять упрямо,
Я должен, я уже купил билет!
Добраться бы скорее к своей маме...
Держаться буду в восемьдесят пять,
Держаться буду даже в девяносто!
Не дай же, Бог, кому-нибудь узнать,
Что мама – и не кличка! Мама, просто!
Коротко
Ни имени и ни отчества,
А просто и коротко – мама!,
Младенчество и отрочество,
Дороги все тянутся прямо!
Взрослеешь и много хочется,
Того, что ещё за горами,
Но юность – дурная пророчица,
И веришь единственной маме!
Водой не все камни точатся,
Есть глыбы – фундаментом храма,
Вокруг уже дети – рощица,
Но в тень бежишь к собственной маме!
Настанут дни одиночества,
Бывает, жизнь выроет яму!
Надеждой вера упрочится,
Когда вспоминаешь о маме!
Всё рано ли, поздно – кончится,
Корзину не бросит упрямо,
Любви и счастья разносчица.
Посланница Вечности - мама!
Круговорот
В ночь пошёл дождик. За дряхлым забором,
Где-то в деревне стоит ветхий дом,
Память заставила, будто с укором,
Вытащить старенький фотоальбом.
Тихо. Под шелест дождя лучше спится,
Но не сегодня! Тревогу подняв,
Пальцы послушно листают страницы,
Моду лунатиков – чур! - переняв.
Сколько же времени... Вот это место,
Где мы с отцом были только вдвоём,
Мне лет шестнадцать тогда... Неизвестно,
На фотографии бабушкин дом?
Всё, как обычно, обыденно, было,
Папу любили! И люди, дома...
Сколько прошло, а его не забыли!
Перелистнулась страница сама.
Ясно! Какое приятное чувство,
Вспомнить вот так, поздно ночью, места,
Где среди грядок огромной капусты,
Мама нашла... Или аист? Меня.
На фотографии я, моя дочка,
Старенький наш, с папой – мамою, дом,
Я уже сам вырываю кусочки
Памяти. С дочерью только вдвоём...
Дождик... Весёлая выдалась ночка!
Это обычный мир! Круговорот.
Внучка моя подрастёт – её дочка,
Тоже однажды к себе приведёт...
Лето-мама
Лето – это мама почему-то,
Слишком на неё оно похоже!
Дождь, когда от зноя пухнут губы,
Солнышко по загорелой коже...
Даже улыбается, как мама,
Спать не разрешая утром, Лето!
Мы ещё посмотрим, я упрямый,
Пусть под одеялом ищет где-то!
Лето – это сладкая малина,
А варенье и зимой у мамы...
Лето, как ни хочется, не длинно,
А у мамы я всегда ведь самый!
Лето – это нежная истома,
Это – ежедневная фиеста,
Только всё равно ведь лучше дома,
С мамой рядом мне найдётся место!
Солнышко посмотрит сквозь окошко,
Маму по щеке лучом погладит...
Лето – это мама понарошку,
В жизни ненадолго его хватит!
Время скоро сдвинет календарик,
Скоро уже будет по-другому...
Только мне останется подарок!
Мама – Лето! Лето моё дома!
Мама
Где-то мама ждёт, когда же я приеду,
И внезапно подступает к сердцу боль...
Сколько лет уже носился я по свету,
Чтоб сыграть мне предназначенную роль!
Эти годы пролетели, словно птицы,
Только птицы возвращаются весной...
Ну, а я сегодня должен извиниться,
Что так редко, мама, виделся с тобой!
Я жалею, мама, знаю, ты поверишь,
Что приходится всё чаще вспоминать,
Всё же было! Это слово не изменишь,
Но нам хочется почувствовать опять...
Это мягкое тепло своей кровати,
Этот запах... Знаменитый твой пирог!
Ну, а «было»... Можно ведь убрать? И
Снова твой... Свой перешагнуть порог!
Однажды
Прочитаю про тебя все стихотворенья,
Что однажды... Да неважно, взял и написал,
Просто не было тогда у меня везенья,
Или просто грустный вечер тему подгадал?
Да, наверное, тогда был печальный вечер,
Плотоядное светило доедало день,
Просто музыкой стихов стали мои речи,
Или просто, мама, стало говорить мне лень!
Посчитаю о тебе все стихотворенья,
Что однажды... Трудно даже говорить – писал!
Это – песни о тебе, ты – моё везенье,
Все мелодии про маму я украл, нахал!
Да, наверное, тогда небо я услышал,
У него слова о маме я без спросу взял,
А, быть может, всё бывает, мне сказали свыше,
Что мне дали эти песни, чтоб другим отдал!
Прочитаю про тебя все стихотворенья,
Что однажды... Это важно – я другим отдал!
Я знал раньше, а теперь вовсе нет сомненья,
Хоть живу не на Востоке – ты мой аксакал!
Первая
И снова кино о Вселенной,
Зачем мне смотреть – я не знаю!
Ведь мама моя была первой,
Сестра, чуть постарше, вторая!
История всех эволюций
Погрязла во мраке Вселенной,
Бесспорно, китаец Конфуций,
Был тоже! Но мама ведь – первой!
Согласен, столпы философий,
Как краеугольные... Перлы!
Прекрасные звуки симфоний...
Но мама моя была первой!
О звёздах бытует поверье -
По ним мы о жизни читаем,
Так мама моя была первой?
С сестрой это точно мы знаем!
Прабабушка
Сколько прошло лет, а всё не верится,
Мама моя стала вдруг прабабушкой!
Как-то быстро выросла не девица -
Дочь, с которой раньше играл в ладушки!
Сколько прошло лет, а всё качается
Тополь за окном, на нашей площади,
Мама, нет, прабабушка, печалится -
Жарко в это лето будет, Господи...
Время, с месяцами плотоядными,
Рвёт от жизни лучшее кусочками,
Звания не кажутся бесплатными,
Жизнью выдаются... Или дочками?
Звания дают автоматически,
Тем, кто не готовился в прабабушки...
Тополь за окном живёт стоически,
Освежая городские камушки.
Столько прошло лет! И всё меняется,
Внучка, дочь, прабабушка – как лестница,
Выше, к небу! Тополь улыбается,
В тень его мы все ещё поместимся!
В гости, пока сам не стал прадедушкой,
К маме еду... А кому – к прабабушке!
Как же руки пахнут её хлебушком!
С ней и поиграем ещё в ладушки!
Ревнивая
Не звони мне, моя мама, только вечером!
Как сказать тебе всю правду, я не знаю...
Вечерами я работаю диспетчером,
Над любовью злые тучи разгоняю!
Есть работа вечерами для диспетчера,
День ушёл, а ночь пришла наполовину,
Это время злыми тучами замечено,
И стреляют иногда нежданно в спину!
Знаешь, мама, как бывает – не примечена,
Подкрадётся туча позднею порою,
Вроде, рана на спине уже залечена,
В грудь стреляет острою иглою!
И кружится над добычею не кречетом,
А вороньей стаей, чёрною толпою!
Не звони мне, ради Бога, только вечером,
Ведь ревнивая! Решит, что не с тобою...
СОТЕ
Что в памяти осталось? Ни-че-го!
А времени прошло не так уж много!
Понятно, само Время таково,
Но с ним у нас ведь разные дороги!
Затейливо тасует Время дни,
Сплетая макраме из наших судеб,
Засыпаны песком следы родни,
Чем дальше, тем всё меньше слово – будет...
Пескам перечить Времени – табу,
Скопила память эти горы хлама...
Но, Боже, своему не дай рабу,
Забыть до дней последних слово – мама!
Под утро, в предрассветной серой тьме,
Толкни меня, открыв все двери храма,
Где я смогу сказать своей Судьбе,
Спасибо, что дала мне мою маму!
А память... Это просто магазин,
Где можно разложить товар по полкам,
Возьмёшь одну из множества корзин,
Хватаешь всё, а что, не знаешь толком!
Однажды будет здесь переучёт,
У памяти бывает тоже драма,
Когда-то это всё произойдёт...
И снова, как всегда, поможет мама!
На стенку я повешу макраме,
Не всё, хранящееся, было плохо?
А мама... Как готовила соте!
Приеду, приготовь ещё! И – много...
Старый альбом
Где-то ждёт меня старый альбом,
Фотографии больше, чем память,
Это песня о самом родном,
Что так хочется в сердце оставить.
Смотрит мама, прищурив глаза,
А отец подмигнёт вдруг украдкой,
- В наказанье тебе, егоза, съесть пирог!
Помню, слишком был сладким!
Фотографии на уголках,
Аккуратно, одну за другую,
Побывавший в Великих Мирах,
Не потратит Великое всуе!
И опять смотрит мама: - Нельзя!
Это месяц уже её внучке!
И отец что-то хочет сказать,
Непонятное маленькой штучке.
Ещё несколько белых страниц,
Из седого, как время, картона,
Теплота обожаемых лиц,
Стены нашего отчего дома.
И, как будто-бы, белым пятном,
Разворот, уголочки местами,
Ждёт ещё что-то старый альбом,
Фото правнучки ждёт моей мамы!
Я когда-то её приведу,
Чтоб заполнить альбом моей мамы,
Только... Вклею страницу! Одну!
Ну, на случай... На всякий! На самый!
Что, друзья-туристы, составили следующий маршрут? Правильно, нельзя останавливаться! Жизнь - это движение!
Не забудьте подписаться! Хороших вам маршрутов!