Мир в стихах . Он весь не однороден .То искренен , то ярок , а порой и бледен . Не говоря , о том , что может быть и вреден.
Как и нити из которых вяжешь , слова тоже разные и по весу и по плотности , и по цвету конечно. Как и та же салфетка , по началу вроде нравится и легко стих пишется , но порою можешь вдруг потерять интерес к нему. Бывает так и пылиться не законченный. Но как и вязание , можешь вдруг вспомнить и уже остановиться не можешь и получится лучше задуманного.
Но как получается , что стих приобретает свой цвет? Наверно по силе тех эмоций , что вложены в него , по попаданию ими в точку , во время нужное и место , к тому кто их прочтет и прочувствует. И тема тоже раскрашивает стих , как и все произведения в свой цвет. Порой мне кажется , что стихи способны передавать вкус и запахи. Вызывать разные желания. Есть цвета аппетитные и не очень. То же ведь и со стихами.
Последний день февраля стал для меня очень тяжёлым . Есть причина. Пока трудно писать об этом .
Но вот стих сегодня такой :
Я ждала целый день .
Но февраль на по следок.
Вновь забрал свою дань.
Воздух горек и едок.
И закат желто - красно.
Из разлуки и крови.
Не люблю не напрасно.
Февраль - море боли.
На последний день отложил.
Выжидал и добил.
Подлый в спину нож вонзил.
Еще одну жизнь погубил.
Друга нет и уже не вернешь.
Ненавижу февраль.
Все без спросу берешь.
Душегуба мораль.