Было как-то невозможно писать всю эту неделю. И - поняла одну вещь. Историю вам расскажу.
У моей бабушки на столике с телефоном (помните, да, раньше были столики для телефонов) лежала красивая, связанная крючком салфетка, с какими-то совершенно фантастическими сеточками из переплетающихся полосок и цветами.
Эта салфетка была связана в конце 1945 года, во Львове. Дедушка был военным врачом. Как только закончилась война, бабушка с детьми почти сразу приехала к нему из Куйбышева.
Это был очень сложный узор. И бабушка вязала его, сидя на кухне с несколькими такими же, как она, жёнами офицеров. Уложив спать детей, они приносили друг другу книги по домоводству, искали в этих книгах самые сложные узоры и вязали салфетки.
"По вечерам - мы сидели и вязали, вязали, вязали. Узоры выбирали - чтобы думать только об узоре. Лишь бы не представлять, как наши мужья, еле живые после многочасовой работы в госпитале, идут по улицам ночного послевоенного города. Опасного города.
Это повторялось каждый вечер. Дети, страх, салфетки. А потом - звук шагов на лестнице и открывающейся двери. Шурочка, я дома!
Волна облегчения. Бросаешь на стол вязание и бежишь по коридору навстречу"
И как-то сложилось это всё во мне.
Возможно сейчас - самое время - выбрать узор посложнее. И заняться им. Уйти в него. Образно я, конечно. Читать, писать, делать что-то важное. Продолжать или начинать. Делать то, что может помочь - себе, кому-то другому. Говорить - в пределах своей компетенции.
"Вязать свою салфетку", стараясь ровно дышать. И ждать - вздоха облегчения. Когда-то он наступит.
Саша.