Все началось с ножа. Сначала пропал мой любимый нож. Прошло несколько месяцев, но так и не нашла. Он был еще и с памятью- много лет назад мне подарил этот нож в кожаном чехольчике мой друг...
Дело было на сельхозработах, и мы были еще студентами. Я все растения собирала лечебные. А нож с собой не взяла, ножнички мои не все брали. И он дал мне свой - в кожаном чехольчике. Это была не главная его прелесть. Он был ручной работы, кован народными мастерами на Памире в Хороге. Какая-то особым образом закаленная сталь. Его и точить было не надо. Проведешь несколько раз по дну чашки - и режешь дальше. Он не резал тонко, он резал любое мясо. Он не взял его обратно, так и и остался этот нож подарком и памятью. Ручка у него была инструктированная, не знаю уж как они такое делают ручным-то способом.
И вот я с ним всю жизнь после этого готовила. А с другом у нас пути не совпали. И при распаде нашего бывшего государства мы оказались не просто далеко друг от друга , но на разных концах земли. И еще по разным берегам Атлантического океана. Ох, и досталось же мне в этой постперестроечной жизни! Особенно в первое время, когда помощи - никакой, было иногда невыносимо. А друг мой меня из виду не терял. И так как не было другой связи - писал по старинке письма. И все жаловался- ему невыносимо трудно там.Он не может привыкнуть. Он там всегда будет чужим. И меня это раздражало порой- видимо, мелок жемчуг для тебя, милый, а мне-то и хлеба мало... А потом писала ему ласковое письмо и успокаивала- ты же в Нью-Йорке, у тебя отличная семья, Вы все устроены.Потерпи.. Потом мы уже переписывались по электронной почте. И он присылал мне красивые виды, фотографии - я радовалась, что все у него наладилось. Но в письме всегда- "Мне так тяжело..." Ему пришлось оставить свою прежнюю профессию, но зато они с женой обрели состоятельность, освоили новое дело. Дочь вышла замуж - очень удачно. А в письмах всегда - "Мне тяжело. Неужели я никогда уже не увижу свой город. И тебя". Я думала про себя, что лучше тебе меня уж,милый, и не видеть- то, что осталось после всех жизненных бурь. Но было приятно.
И так прошло тридцать лет. Я привыкла к его ласке. Писал всегда он, я только отвечала. И вдруг письма прекратились. Я испугалась только через полгода. Испугалась и забеспокоилась. Эта шелковая ниточка из-за океана, как ни странно, придавала мне уверенность, а его письма- всегда грели. Последний раз он прислал фотографию с горными тюльпанами на склоне. Письмо и фотография сохранились в компьютере. Я никогда не уничтожала его письма... И вот в тот день, когда перечитала последнее письмо и полюбовалась на эти тюльпаны, увидела сон. Под утро. Вижу его, молодого и здорового, уверенного и влюбленного в жизнь. Каким знала. И он мне о чем-то рассказывает. И так весело говорит: "Ты была права! Сто раз права". "В чем права?" Но вместо ответа он говорит с улыбкой: "Ну, мне пора. Наташа! Мне пора! Я тебе подарок оставлю- свою машину - мне уже не нужна. "
Ослепительная вспышка. и все исчезло ЗА ГОРИЗОНТОМ. Осталась игрушечная заводная машинка, вертящаяся по кругу. Веселенького такого зелененького цвета... "В чем же я была права? - я не могла понять. а потом нашла старое письмо ему , где, как всегда, утешала. И писала: "Ты потерпи , немного уже потерпи... Ни понять, ни изменить что-то мы не можем. Потерпи- все уйдем за горизонт. Иди не останавливайся, пока ты здесь!"
В тот же день я послала по его адресу письмо . Очень обтекаемое. Боялась прямо спросить.. И получила ответ И получила ответ- "Он умер, Наташа., полгода назад. Тромб оборвался..."
ТЭГИ: #история из реальной жизни #реальная история #ценность жизни #