Любовь живет три года. Расхожее мнение. Для одних лишь опыт. Для других драма. Для третьих рана причиняющая боль.
Прошло 15 лет. Он увидел её любимые цветы, когда отводил детей в школу. Идея подарить их жене промелькнула в голове. Но тут же была подавлена мыслью: ей нравятся другие цветы. Ещё один день был пожертвован рутине, облаченной в благополучие и стабильность. Ещё один день без неё. Сейчас уже терпимо. Ничего не режет сердце. Не беспокоит старые шрамы. Однако редкие мысли на мгновение заставляют сердце биться чаще и прогоняют тепло по всему телу. Это слабость. Непозволительная в настоящем. А жить нужно именно этим настоящим. Сейчас. Не вдаваясь в прошлое. Как бы оно не звало и не манило.
На ужин жена приготовила рыбу. Он ненавидел рыбу. Да и жену тоже. Он ненавидел себя, за то что ушёл тогда. Ненавидел весь мир. Каждого человека. Кроме неё. Но никто об этом даже не догадывался. Рутина поглощает эмоции, выдавая взамен лишь маски и роли. Эти роли нужно играть добросовестно, ради счастливой жизни.
Любовь живет три года, но умирать может очень долго.
