Смотрю на девчушку, не отрывая взгляда. Гляжу ей вслед, как заворожённый. Это. Моя. Дочь. И ей уже четыре года…
До сих пор помню собственную реакцию, когда пару дней назад брат скинул фото девушки из моего прошлого и уточнил:
«Твоя знакомая?»
«Да. К чему вопрос?»
Неосознанно я пронёс стакан сока мимо стола и под оглушающий звон бьющегося стекла два раза перечитал ответное сообщение:
«Поздравляю. У тебя есть дочь».
Чуть телефон не выронил.
— Адам, ты что? Все в порядке?
Сидящая за столом блондинка округлила глаза и потянулась вперёд.
— Да-да, Свет, все нормально. Я прошу прощения, промахнулся, — обратился к подоспевшему официанту. — Все возмещу, извините ещё раз.
Спутнице сказал, что срочно надо позвонить, и как только отдалился от стола, уже набирал номер брата.
— Ты соображаешь, что говоришь?
— Надо пересечься.
— Я не один…
— Срочно. Не телефонный разговор, — настаивал брат. И сразу перешёл к делу. — Можешь ко мне подъехать. Могу я подскочить.
— К офису удобно будет?
— Тридцать минут. И буду на месте, — брат любит конкретику.
— Я тоже выезжаю, — бросаю напоследок. И понимаю: в моей жизни что-то только что неконтролируемо вышло из-под контроля...