как сказал классик. И это глубоко верно. Любая остановка в писательской работе - и выпадаешь из ритма, теряешь схваченные характеры, начинает расползаться, как гнилая мешковина под пальцами, крепкий изначально сюжет. И кажется, что лучше всего и впрямь забиться в пресловутую Башню из слоновой кости... Как писал Бальмонт: В башне с окнами цветными
Я замкнулся навсегда,
Дни бегут, и в светлом дыме
Возникают города,
Замки, башни, и над ними
Легких тучек череда. [...] Так живу, как в светлом дыме
Огнецветные цветы,
Над ошибками земными
Посмеиваясь с высоты,
В башне с окнами цветными
Переливчатой мечты.
Но так тоже не получается. В этакой Башне всё и впрямь превратится в отвлечённую игру ума, или, в лучшем случае, в реализацию каких-то комплексов. Собственно, порой мне как раз и кажется, что обилие книжек про попаданцев, сделавшихся "нагибаторами" - это как раз от внутренних неуверенности, обид, нереализованности. А потому - "ни дня без строчки". А если пропустил один день - то