Брожу, с медовым яблоком в горсти
Февральские, простуженные, тропы.
За них и за себя меня прости:
На парашюте не разрезал стропы.
Не все раскрыл в чернильной розе строк,
Перекатил по аверсу монету
Я на ребре Судьбы окончил срок.
Искал тебя всю жизнь по белу свету....
Я не раскрыл прожжённый парашют
Тугие стропы. Черновые главы....
Но, вот, все время ангелы несут
Ко мне твое лицо в простой оправе.
Зари, заката, вечера и дня.
Прости меня, что яблоко незрело.
Пиши легонько строки у огня
Я помогу. Привычное же дело.