Шесть утра... Бреду к остановке... Приглядевшись к афишам я едва не закричала от ужаса: на одной была изображена известная музыкальная группа, но все её участники выглядели мертвыми и обезображенными.
Страх окутывал липким холодом, ноги плохо слушались. Я боковым зрением увидела, как люди в костюмах химзачистки подняли труп и, завернув его в чёрный мешок, на каталке завезли в салон автомобиля, внешне напоминающего скорую помощь. Голова закружилась, я поняла, что падаю на землю.
Я открыла глаза: надо мной светило яркое солнце, облака медленно плыли по голубому небосводу. Поднявшись и отряхивая одежду я заметила на земле газету, внимание моё привлекла дата: 25.08.2021. Неужели всё закончилась? А может, это был сон или видение, возникшее из - за удара головой.
Впервые за долгие годы я ощущала радость просто от того, что подул легкий ветерок, упала капля дождя, где - то вдалеке запела птица. Радость от того, что я нахожусь здесь и сейчас. Что всё привычно и знакомо, а то, что происходило со мной, я списала на последствия удара головой. Блин, телефон похоже кто - то вытащил, пока я лежала на земле, ну да ладно, всё равно вскоре собиралась его менять. И ключи... Их тоже нет... Ну что же, придётся звонить по домофону.
Добравшись до дома я перерыла еще раз все свои карманы - ключей нет, всё таки придётся звонить. Набирая уже который раз номер квартиры и в который раз слыша длинные протяжные гудки я всё больше и больше начинала поддаваться панике - что, если дома никого не будет до утра, неужели мне придётся спать под дождём? Телефона тоже нет, остаётся только надеяться, что засну сегодня я в тёплой постели, а не на холодной сырой скамейке.
Близилась полночь, а я всё также сидела у подъезда, вздрагивая от холода. Ко мне направлялась женщина средних лет:
-К кому вы и кого ждёте? - Обратилась она строгим голосом ко мне.
Это была наша старшая по дому, да, это точно она, ошибиться я не могла.
-Это я, Рита, не узнали?
-Кто? - переспросила она, взгляд ее выражал недоверие.
-Рита из четвертой квартиры, мы под вами живём. - Ответила я, не понимая, что с ней происходит.
- Нет там таких, и вас я вижу в первый раз! Если сами не уйдете сейчас по - хорошему, вызову полицию!
Ничего не понимая я решила, что лучше уйти и не нервировать ее лишний раз. Что происходит? Этот вопрос не давал мне покоя, район, в котором я прожила большую часть своей жизни, казался мне чужим. Те же панельные дома, цветы на клумбах, качели, медленно покачивающиеся от ветра, но что то здесь было другим, а что именно, я понять не могла.
Идти было некуда и я сидела на скамейке, поджав под себя ноги. Вот уже небо начало светлеть - близился рассвет, ноги порядком затекли, а я всё продолжала сидеть в той же позе.
Шесть утра, или где то в этом районе... Бреду к остановке... По пути встречаю стенд с рекламными афишами. Я в своём времени - это уже невероятно меня радовало. Приглядевшись к афишам я едва не закричала от ужаса: на одной была изображена известная музыкальная группа, но все её участники выглядели мертвыми и обезображенными. Да, возможно, это постановка, так бы я и думала, если бы мой взгляд не упал на соседние афиши и рекламные листовки: "Театр смерти" - и фотография, на которой худой мужчина корчится на кровати. "Ты увидишь последние минуты жизни" - гласила надпись. Еще одна листовка - девочка с отрубленной рукой, рядом стоит доктор с огромной пилой: "Расчленение. Недорого". Вот еще листовка - "Подготовка к суициду. Психологическая помощь, создание правильного настроя. Уйди из жизни легко."
Нет! Это полный бред... Это не мой мир... Это какой - то клон, но не тот мир, где я жила. Я поняла, что было не так на детской площадке - вместо весёлых гномов там были черепа, вырезанные из дерева, а песочница напоминала надгробие.
Может, я сплю? Да, определённо, это сон. Это же бред какой - то... На глаза попалась листовка, лежавшая на скамейке: "Тамада на похороны." Номер показался мне до боли знакомым...
Продолжение следует...
