Понедельник - день тяжелый. У кого-то он начинается с чашки кофе или чая и рассуждении о том, нужна ли вообще эта работа, а у кого-то с каких-то мыслей, которые вообще возникают перед сном: "А откуда взялось человечество?", "Что есть совесть и как она работает?", или более приземленных "Если на ногах - ногти, то почему на руках - не рукти?" 😂
Я задалась с утра вопросом: "Почему некоторые называют поэтов лжецами? Они осознают, что говорят правду, но не знают причину того, почему поэт или писатель врёт?"
Лгун.
Поэт творит?
О нет, поэт безбожно пашет,
В груди его не сердце, а гранит.
И маску душ он выставляет нараспашку,
Пока вы верите, что правду говорит.
Его корить -
Вы право даже не имели,
Ведь он, наскОро залатав все щели,
Внезапно пышет и горит.
А вы бы, вы бы так сумели?
Все люди лгут.
Поэт не исключенье,
Он не представит ввек реальную любовь.
Но, обливаясь потом, он сумеет
Сказать про ту, что разорвала сердце в кровь.
И вы, земные,
Вы бы хотя бы совесть поимели, ругать его,
Как будто он пастух,
Когда его все мысли онемеют,
И он, чуть задыхаясь, кровью пишет троп.
Откройте взгляд! Вы что - чисты и целы?
В вас не живет пожар бушующих обид?
Да вы бы, граждане, хотя бы раз сумели
Закрыть все чувства маской,
Как любой поэт!
Он пишет о любви:
Притворной, жалкой, сильной.
Он пишет о морали, не жалея слов.
Порой отдаст все внутренние силы,
Чтоб слезы не смахнуть на прошлого покров.
Вы говорите - лгун? Кричите - суицидник?
Да, и плевать, ведь он творит для вас!
Он не балбес, не вор и не бездельник,
Он врет, чтоб жизнь смягчить...
Чтоб жизнь смягчить для вас!
by Penny Vij
Спасибо за внимание и всем хорошей недели🤞😊
