Во второй раз перечитываю «Дом, в котором…» и во второй раз мне отчаянно не хватает слов, которые могли бы хотя бы минимально описать то, что происходит в книге, и выразить мои чувства. Всё, что вырывается: я в восторге, лучшее из мной прочитанного. Но этого мало. Настолько мало, что даже стыдно писать и выставлять. Ну просто после прочитанных строчек, после замершего сердца и бесконечного перечитывания нескольких особенно ярких предложений — после всего этого «я в восторге» кажется тусклым и безжизненным. Это история о доме-интернате? О «сломанных» детях? О каждом из нас? Это для каждого о чём-то своём. О чём-то личном, скрытом от
любопытных глаз, бережно оберегаемом и хранимом. «"Испытываете ли вы временами необъяснимый страх перед будущим?" Вопрос шестьдесят первый теста "Познай себя". В тестах, как нам сообщили, нет незначительных вопросов. Каждый добавляет важные штрихи к психологическому портрету тестируемого. В нашем случае они могли бы обойтись одним этим пунктом». Вспоминаю п