Заходя домой после поездки в город, первым делом умываешь руки и лицо. Заходя домой после огорода, моешься, чтобы смыть грязь и пот.
А вот что делать, когда пообщался с чиновниками, и случайно, на секунду, заглянул в их глаза? Там такая пустота, о которой, наверное, и говорил Ницше: «Если смотришь в бездну, то и бездна смотрит в тебя».
Что в этой вечной пустоте? Страх потерять своё место. Животный инстинкт удержаться у кормушки. Боязнь сильно укусить, потому что могут тяпнуть в ответ.
Ощущение после общения... фу... хочется помыться сразу, много раз с макушки до пяток.
А душа? Как её отдраить? Как смыть те ошметки, что она нацепляла, пока бродила в поисках хотя бы лучика света, там в тех закоулках?
Прощать? Так тут даже и прощать нечего. Ибо это не их вина. Как можно обвинять собаку, вцепившуюся в твою штанину, чтобы защитить свою территорию?! Так и здесь. Это не вина, не специальное намерение тебя обидеть, унизить, показать насколько ты никто, проситель.
Это... эпитета просто не подобрать.
И ты идешь к компу, благодаря за эту возможность, включаешь безупречную, безгранично волшебную классическую музыку.
Самвел Ервинян, Боже, какое исполнение...
«Штормом» сносит с тебя всё, что ты успел нацеплять в кулуарах. Даже простой разговор с бюрократом по телефону, это настоящий квест. И тебе нужно средство, чтобы залатать пробои.
Поль Мориа.
И ты уже почти жив.
Бах. Бетховен. Моцарт.
Творец, благодарю тебя, за то, что они есть! Всегда. Для них нет времени.
А те...? Может быть, ты их создал в противовес? Как зиму против лета? Чтоб мы понять могли, где жизнь, а где механическое выживание? Не понять, не понять до конца, точнее, нет, умом – то я их, бюрократов понимаю.
Им велели. Программу загрузили. Кнопочку нажали. Время действия выставили...
А вот душе странно, очень странно, как так можно...
Да... ТЬФУ!
Пойду лучше классику послушаю! Очень помогает.
Вальс цветов уносит в далекую, дальнюю прекрасную сказку. И ты закрываешь дверь серой, ползучей массе. Нет ей хода.
Есть ты, музыка, и твоя сказка.
И это прекрасно! То, что есть музыка. Не требующая перевода, не имеющая границ, которой безразличны политика, указы и кулуары, в которых бродят серые тени, не сумевших найти себя душ.
Пусть будет музыка. Хорошая. Много, очень много! С ней хочется жить...
Ибо кулуары временны, а музыка вечна!