Вчера мне пришло сообщение от подписчицы: "Аня! Ну же, пишите!"
-Не знаю, о чем писать-ответила я.
-О любви. Пишите о любви. Сейчас всем нужно об этом читать.
"О любви..." - подумала я. Что я могу написать нового о любви? О ней и так постоянно все говорят.
А потом я вспомнила, что у бабушки скоро день рождения. Её жизнь была не только о мудрости, которой я с вами часто делюсь. Но и о большой любви.
Бабушка рано осталась без мужа. И сказала себе, что больше никогда никого не полюбит. Она ушла с головой в работу, спасала людей. Хоть все это время у неё было много друзей-мужчин, которые проявляли к ней интерес, она не думала об отношениях. Но была одна удивительная история, длиной в 40 лет.
Бабушка дружила с художником из Саранска. Помню только, что его звали Кирилл. Бабушка называла его другом. А он называл бабушку своей музой и вдохновением. Кирилл часто приезжал к нам в гости, в Беларусь, они встречались во время бабушкиных командировок. Гуляли в парках, ходили в театры и музеи. Каждые выходные созванивались. И обменивались письмами. Кирилл, как и многие творческие люди, был человеком импульсивным. Он то признавался ей в любви, зная, что это для бабушки запретная тема. То присылал дружеские письма, в которых просил прощение за эмоциональные порывы. Вкладывал в конверт открытки, карманные календари, необычные марки.
И в каждом письме рисовал.
То церковь, в которой они прятались от дождя, то скамейка в парке, на которой они сидели и кормили голубей с рук, то лес, в котором по осени собирали рыжики. Это были акварельные зарисовки, иногда рисунки простым карандашом или ручкой.
Им обоим было уже далеко за 70. А они продолжали общаться. Телефонные звонки, письма, очень редкие встречи. Потом у Кирилла случился инсульт. Он с трудом ходил, не очень внятно говорил и его плохо слушались руки. Но он продолжал писать бабушке. И продолжал рисовать в каждом письме.
Незадолго до своего ухода, бабушка сказала, что очень жалеет о том, что они с Кириллом не были вместе хоть пару лет.
Когда бабушки не стало, мы с мамой пробовали до него дозвониться, но не смогли и отправили письмо.
Через пару дней, когда письмо , конечно, ещё не дошло до адресата, я нашла в почтовом ящике конверт. От Кирилла. В нем он спрашивал, как у бабушки со здоровьем, все ли в порядке. Написал, что сейчас в больнице, руки почти не слушаются, ноги не ходят - и это, наверное, его последнее письмо, которое он попросит кого-нибудь отправить. Письмо было совсем коротким, с ужасным сожалением о том, что они больше не встретятся. А на обратной стороне листа, как и всегда, был рисунок. Это был мартовский больничный сквер, который он видел из окна своей палаты...
Больше писем не приходило.
Я всегда думала о том, что эта история могла закончиться иначе. Пусть даже счастье продлилось бы всего пару лет. Но это- любовь. И она не всегда о красивом финале, но неизменно - о красивом, пусть и нелёгком пути, по которому идут два любящих человека.
Сейчас так много говорят об этом чувстве, что оно начало утрачивать свой первоначальный смысл. Многие думают, что любить- значит быть слабым. А сейчас, во время лидеров, во время преувеличенной значимости собственного "я"- быть слабым никто не хочет.
Но ведь на самом деле любовь - это не о слабости, а о невероятной силе. Любить, когда трудно, когда нет шансов, когда упущено время и почти иссякла вера. Продолжать рисовать, когда не слушаются руки. Продолжать писать, когда больше нет надежды. И продолжать любить. Это не слабость. Это сила духа, которой противостоит все в этом мире. Это чуткость и проницательность- видеть в другом человеке то, что не видит никто другой. Это безупречная нежность, которой делишься, не ожидая ничего взамен.
Эта история не закончилась любовью в привычном её понимании-когда люди живут вместе долго и счастливо. Но все эти 40 лет - это и есть одна большая и светлая история о любви двух человек.
И об их пути, который они прошли вместе, не будучи рядом.