Обида. Боль. Слезы.
Что ещё могли чувствовать дети, когда они знают, что их здоровый отец, никогда не познавал, что такое не есть два-три дня. И как объяснить своему пятилетнему Брату, что есть совсем нечего, а идти к Отцу за хлебом нет смысла. Больше всего в то время мне было очень жалко своего Брата, но я ничего не мог с этим сделать. Мне хотелось плакать, но я не мог, лишь ком подкатывал к горлу. Как-то раз, в серый пасмурный день мы пошли с Братом к нашему отцу, в надежде на то, что он даст нам поесть. Я знал, что наша надежда напрасна, но я не мог этого объяснить своему Брату. Мы не заходили к нему в ограду, потому что боялись.
Наши бабушка и дедушка, то есть родители нашего отца никогда не пускали нас к себе в дом. Они нас просто выгоняли. Был случай, когда мы с братом, не помню как так вышло, вошли к ним ограду, и к нам навстречу выбежал наш отец. Нет, он не позвал нас к себе, он лишь поспешил нас проводить обратно, со словами: - Уходите! Дед увидит - прогони вас. В основном при виде нас, голодных, не понять во-что, и как одетых, взгляд у нашего отца становился недовольным, а голос его был грубым и малословным.
Что могут сказать дети в тот момент, когда им хочется есть, своему родному, но, настолько чужому отцу?
И в этот пасмурный день, мы с Братом как обычно подошли к калитке нашего отца, присели на корточки и пытались в узенькую щель разглядеть нашего отца. Мы знали, что он очень часто ходит из избы в летнюю кухню. Но, даже при виде нас он мог к нам не выйти, делая вид, что нас не заметил. Много раз бывало такое, что мы звали его, и он выходил к нам, но выходил он ненадолго. Сидел он с нами молча; выкуривал одну - две сигареты и уходил. А если, что-то и говорил, то только одно; чтоб мы шли домой.
Порой, даже когда мы его кричали, чтоб он вышел к нам, то вместо него из дверей избы появлялась наша бабушка, после чего коротко и злостно выкрикивала: - Нет его, ушёл он!
Нам и вовсе не стоило ходить к своему отцу. Но разве можно было все это объяснить маленьким и голодным детям.
Лишь какая-то надежда, надежда на что-то лучшее давала нам силу. Надежда на то, что, когда-то все изменится.
Вот он - пасмурный и мрачный день, мрачные детские лица, и тихий голос моего младшего Брата: - Папка! Так мы звали своего отца, "Папка".
Через пару минут он вышел к нам, но это, как впрочем и всегда, ничего для нас не изменило. Мой Брат сидел на корточках, пересыпая руками серый песок. Я сидел рядом с ним, и, что-то чертил на песке сухой веточкой от куста черемухи. В этот день всё было как обычно; отец посидел, покурил, нервно швырнул в сторону свой окурок и со словами: - Ладно, пойду я, - скрылся за калиткой.
Для тех детей, вся вера и надежда, были напрасными.
Дорогие гости и подписчики моего канала, я очень благодарен за вашу поддержку моего канала! А какого было бы ваше отношение, к такому отцу? Свое мнение пишите в комментариях.